(продолжение, начало часть 1.1, часть 1.2, часть 2, часть 3, часть 4, часть 5)
II Парнасские игры (октябрь-ноябрь 2008).
Номинация 6. А ПИСЬМА ПРЕВРАЩАЮТСЯ В СТИХИ...
В этой номинации много интересных стихотворений. Есть где задержаться, есть что прочитать по второму и дальше кругу. Спасибо авторам! Спасибо за разнообразие писем, спасибо за силу чувств и открытость.
|
|
Осеннее Власов Игорь |
|
Снова осень...
Но что это значит, когда тебе сорок, спросим
Осень...
Продолженье ли лета без отдыха в городе нашем
Пашем...
Дочка в школу пошла, расслабляться нельзя
Над уроками чахнем...
Нет, тут что-то еще,
сплит умолк, и окно
распахнуто настежь.
Свежий ветер ворвался в наш дом,
растрепал твои волосы
с проседью
Рвет он ватную тишь,
и душой ощутишь ты
зов странствий.
Словно море бушует у самых дверей
дома.
Стоит сделать лишь шаг за порог,
и корабль, подняв паруса, унесет над волнами.
Осень...
|
Какая теплая осень! И если есть в ней горчинка, то такая тонкая, что только добавляет прелести. Понравилось.
|
|
Пожар Рубцова Дарья |
|
В твоих глазах пожар, а мне опять не спится.
Ты любишь не меня, а за окном дожди.
Улыбка - как удар, но жизнь не повторится,
Нет дыма без огня, а значит - уходи.
Опять какой-то бред - обрывки и кусочки,
Словам меня не жаль - ложатся невпопад.
Все - о тебе, но нет
о нас с тобой ни строчки,
Наградой мне печаль, но я не жду наград.
Ты снова нелюдим, а я опять - ошибка.
Промокший воробей, и глупые слова.
И снова этот дым, и снова все так зыбко...
Опять я о тебе! - прости, я не права.
В твоих глазах пожар, а мне опять не спится.
Ни дыма, ни огня, а за окном дожди.
Улыбка - это дар, но жизнь не повторится,
Привет, ты ждал меня? Спасибо. Уходи.
|
Одиночество вдвоем - вечная тема. Много о ней сказано, много будет говориться. И тут важно найти особенные, свои слова. Именно их мне и не хватает. Хорошо передано состояние лирической героини. Чисто сработано технически, пусть и без изысков. А вот индивидуальности маловато.
|
|
Борцу. Гишер Вероника
(Раздел по-прежнему отсутствует. Но я не теряю надежду) |
|
Славный в битве, той, что победу несет, ответь!
Веришь ли, год буду ждать, и другой, и еще двадцать лет.
Вместе легче нам будет идти по горячим пескам,
обжигаясь идти босиком. По глубоким следам
я тебя отыщу, позову, отыщу, призову. Оглянись!
Не спеши без меня залезать на гнедого. Очнись,
от неверья избавься и, сделав из фляги глоток,
подожди, - я приду, догоню, я успею. Поток
на пустыню обрушив, удачей тебя наделю,
буду рядом в печали и песнь над тобой пропою.
Созову вороньё, прикажу обходить стороной
предводителя войска, шедшего волчьей тропой.
Мы из разных времен. Я касаться тебя не должна.
Не должна, но не смею: не буду другому верна.
Пусть проклятия вслед, пусть заденут крылья мои.
Пусть горят они! Так даже лучше. Лишь призови,
я победу тебе издалёка сама принесу
и в кувшине на всякий - на случай слезы бирюзу,
на тот случай, что может счастливым не стать.
Я боюсь не успеть, не сказать, не объять, не обнять.
|
Когда-то я писала сказки, в которых главная героиня могла призывать на себя и дожди, и ветра, и холод, и беды, чтобы где-то там ее герой жил в тепле и без потрясений. Моя сказочная проза закончилась примерно тем же, что и это стихотворение. Поэтому мне близки и понятны чувства лироини. Насыщенное, динамичное благодаря множеству глаголов, звенящее чувствами стихотворение. Но... мне кажется, что лирическая героиня запуталась во временах и в желаниях (не говорю о глобальном желании быть рядом). И поэтому стих рвется, предопределяя случай, который не станет счастливым.
Смутили условные рифмы.
|
|
Счастливыми бывают дураки Гурфинкель Елена |
Я знала - наши встречи далеки,
Копила нехорошие приметы...
Везучими бывают дураки
И те, кто прилетел с другой планеты.
Когда на стену лезешь от тоски,
Кричишь, да так, что слышно всему свету:
"Счастливыми бывают дураки,
Упавшие вчера с другой планеты!"
Куда деваться жителям Земли
От вечного земного невезенья?
Ах, если б мы сойти с ума могли
И сами выбирать звезду рожденья...
Единый взмах Б-жественной руки,
Чтобы ангелы судьбу переиграли.
Ходили бы по свету дураки
И ничего уже не выбирали...
Видны на горизонте огоньки.
Мы раньше их совсем не замечали.
Земные расстоянья коротки -
Короче, чем покажется вначале.
Любые откровения легки.
Мы узнавать друг друга не устанем.
А мы с тобой такие дураки,
Лунатики, а, может, марсиане...
| Быть несчастным - это привычка. И радостно, что лирический герой нашел в себе силы ее побороть. Ведь мир такой, каким мы его видим. И приметы под руку попадаются те, что ожидаем. Впечатление от текста положительное.
'Чтобы ангелы судьбу переиграли' - сбой ритма (?).
|
|
|
О том как писать стихи или обычное любовное послание Тан Марина |
|
Ах, как стараюсь я добиться чистоты,
В звучаньи слов достигнуть идеала,
Все гениальные творения просты,
Дешевка многословная достала.
О четкий ритм, о музыка пера,
Ты смысла тайного сулишь водовороты
А присмотреться - так и там зола,
Словесно-пылевые навороты.
Сотку я строк изысканный узор,
О рифм шелка, о золото плетенья!
Но снять вуаль - останется лишь сор,
Безмолвие, и страсти бывшей тени...
Писать стихи, чтоб каждая строка -
Алмазным блеском! Сталью! Серпантином!
...Ты знаешь, я устала быть одна,
Ты приезжай. Я очень жду.
Марина
|
Иногда дороже самых отточенных стихотворных строчек пара простых и искренних фраз. И это замечательно продемонтрировано автором. И понятно стремление изначально засыпать их рассуждениями о том и об этом. Нужно ведь набраться смелости, оттолкнуться от чего-то. В этом стихотворении трамплин выстроен отменный. Поэтому финальные строчки - тихие и как будто сказанные в сторону - не услышать невозможно.
|
|
Глаза в коробочке Барамунда |
|
Я выну из глазниц своих
бездонных
Два тёплых шарика,
как небо голубые...
На ваточку на мягкую пристрою
В коробочке картонной небогатой.
Двух голубков моих
дурных,
больных,
бездомных
В коробочке из серого картона,
В коробочке из серого картона,
Из серого картона,
простоватой...
Твой адрес нарисую справа сверху,
А к сургучу разбитыми губами
Прижмусь.
на марки денег не хватает,
К коробочке картонной небогатой.
Снесу на почту голубков
больных,
бездомных.
В коробочке из серого картона,
В коробочке из серого картона,
Из серого картона,
простоватой...
И вскоре ты получишь извещенье
И маленькую серую коробку,
И маленькую серую коробку...
И серую коробку в самый раз,
Чтоб нанизать на бечевицу ожерелья,
Чтоб нанизать на бечевицу ожерелья,
Чтоб нанизать на бечевицу ожерелья,
Очередную пару бисеринок-глаз.
Двух голубков моих дурных,
больных,
бездомных
Из серого вторичного картона,
Из серого вторичного картона,
Из серого картона без прикрас...
|
Сначала пришли на ум строчки "а ну-ка убери свой чемоданчик..." А потом... Ведь какая жалобная песня получилась! Не смотря на откровенный стеб. Вот ведь все герой готов отдать, даже зная, к чему это приведет, соглашаясь быть одним из многих, еще одним экземпляром в коллекции. Форма соответствует содержанию.
"Я леплю из пластилина... получается бедняк"...
|
|
Напиши мне письмо... Воблин Игорь |
|
Напиши мне письмо перед самым рассветом,
Чтоб надежду с собою оно принесло.
Напиши мне письмо и отправь его ветром,
Ожидать почтальона - моё ремесло.
Напиши мне письмо, если горе приснится,
Пусть одна только фраза на белом листе.
Напиши мне письмо и отправь его птицей,
Пусть удачу с собой принесёт на хвосте.
Напиши мне письмо, ведь молчание душит.
Пусть не знаю, куда написать мне ответ.
Напиши мне письмо и отправь его сушей,
Пока пишем друг другу, стоит белый свет.
|
Доброе, светлое. И вестники достойные. Такие с легкостью донесут слова до адресата. Ведь, если любишь, сумеешь прочитать тайные знаки.
В последнем четверостишии две средние строчки, по-моему, немного выбиваются из общей картины. Раз почтальонами работают стихии и вольные птахи, знать адрес совсем не обязательно, как и ограничивать путь сушей. Финал понравился.
|
|
Мужу - почти не Алексеева Саша |
|
Лечится коньяком
Пей
Пью. Вырубиться бы
и все перечеркнуть
запах духов пятнадцать лет назад
в старом коридоре пять с половиной квадратов
Горящие конфорки не вспоминать - забыть
как
от них грелись
под гитару старенькую
Потом ее подарили брату
А он нам - коляску детскую. Ах, какая!
Понравилась
Хотя и сломалась вскоре
Феназепам по чужому рецепту
Одну, вторую - в сердце
Легче?
Я не хочу, чтобы ты вот так проходил мимо
как вчера - сквозь
Будто бы мне недоступна твоя сердечная боль
будто бы я у мира творена и не вою
от этой же боли!
Я хочу оставаться рядом
Пусть это не значит - вместе
Хочу слышать звуки мелодии нашей
бывшей когда-то -
теперь уже нет -
самой любимой песней...
|
Ой, как сочится болью стихотворение. Цепляет. Тут уж чего говорить.
|
|
* * * Галятдинова Елена |
|
Давай познакомимся заново,
Как-будто друг друга не знали.
И нет ничего в этом странного,
Мы просто немного устали.
Устали быть вечно знакомыми,
от быстрых "приветов" при встрече.
Мы просто с тобою закованны
Молчаньем и скупостью речи.
Давай познакомимся заново,
Пока ещё помним друг друга.
Всё будет другое и странное,
А может пойдёт всё по кругу.
Но всё же, давай познакомимся.
Простите, а как Ваше имя?
Быть может ещё что-то сложится,
И мы вновь не будем чужими.
|
Завидую людям, у которых получается сделать то, о чем говорит лироиня. Идея - нравится, исполнение - не очень. Занозят одинаковые и неточные рифмы. Каждое четверостишие, по большому счету, повторяет предыдущее. А хотелось бы идею развить и обыграть как-то. И финальные строчки, что должны были бы стать кульминацией, показались безликими. Мешают слова-наполнители 'еще' и 'вновь'.
|
|
Татьяна Таянова как символ безвозвратно ушедших времён Попов Иван |
|
Татьяна Таянова! Только нелепый факт,
Что всё превратилось в ненужный и глупый фарс,
Меня заставляет об этом писать в строку;
Что, впрочем, равно тому, чтоб искать в стогу
Иголку. Поскольку дорог мне ваш лицей
И сам по себе, но больше - в Её лице,
То я обращаюсь к Вам, как к его душе,
Как к символу тех времён, что давно уже
Прошли безвозвратно и сгинули без следа,
Что, в сущности, происходит почти всегда.
И раз уж случилось так, то к чему скорбеть?
Неплохо бы было сразу заречься впредь
Не делать того, что заставит потом жалеть.
Сейчас мне всё это кажется страшным сном:
Лицей, вестибюль, кабинет с небольшим окном;
А, впрочем, скрывала штора его размер.
Ещё вспоминается пыль и крошеный мел.
Я, помню, не мог смотреть без прищура - мне
Закапали "Атропин", что обычно не
Приносит глазам ничего, лишь смотреть на свет
Становится трудно. И в этом его секрет.
Я помню, что до конца досидели пять,
Отбросив меня и Вас. И ни дать, ни взять,
Что с ними была она - я запомнил всё:
На крайнем ряду она тихо сидела со
Своею подругой, блондинкой, читавшей стих
О том, что наш мир прекрасен, как грим-бутик;
Сама прочитала стих про Страну Чудес,
В которой стекло в ладони ломают без
Особых усилий - тающий шоколад
Даёт ему фору во сто или больше крат.
Однако и этой встрече пришёл конец,
И мы разошлись домой. Уходил я не с
Нею, но с Вами - вы помните этот день?
Простите, что беспардонно отвлёк от дел.
Просто - Господь свидетель - хотелось мне,
Чтоб память со мною кто-то делил вполне.
Поскольку вы символ, не будет подобный шаг
Для Вас непомерно сложным. Да будет так.
|
Во-первых, спасибо автору за упоминание Татьяны Таяновой. Как существо любопытное, я тут же попыталась найти какую-никакую информацию. Результатом стал сборник стихов "Розовые сны". С удовольствием прочитала. Даже если не та Татьяна имелась в виду, рада находке.
Про стихотворение. Какой сложный путь избрал лирический герой... Рассказать о чувствах, упоминая о Ней вскользь, призывая свидетельствовать о реальности прошлого другого человека... Не хотелось бы мне быть символом ни при каких обстоятельствах.:-)
Обратила внимание на рифмовку. Интересно. И написано интересно.
|
|
По следам комментариев Британ Дина |
|
> По-моему, это о дружбе...А любовь зла (со всеми вытекающими отсюда последствиями.) :)
> Знаешь, я так счастливо устроен, что у меня это относится и к любви.
Любима ли взаимно - нет значенья!
Живёт во мне чудовищный микроб.
Он влез в меня давно, ещё с рожденья,
грызёт мне душу, сердце, печень, лоб.
И врач уверен, есть в крови бациллы,
что убивают мой иммунитет.
Одно спасенье - кровь пустить из жилы.
Лекарств других пока известных нет .
Другой считает, виноваты гены!
Но странно, у меня здоров близнец...
Весной так нестерпимо - вскрыть бы вены
и успокоить раны наконец!
Прожить по крайней мере лет под триста!
Приятны и несбыточны мечты!
Изобретут вакцину, стану чистой,
как мой сосед, сестра, подруга, ты!
Короче, безнадёжная я дура.
И первый и второй диагноз плох.
Но если ты придумаешь микстуру -
Пришли её на этот адресок.
|
Если любовь - болезнь, то я не хочу выздоравливать.
Лирическая героиня вызывает симпатию. Мне импонируют легкие и ироничные люди. Пусть даже легкость - видимость, защитный барьер от окружающих. Стихотворение под стать своей героине. Легкое, вызывающее улыбку, техничное.
|
|
Ты же знаешь, деточка... Ос Светлана
(раздел отсутствует, но надежда на возвращение автора жива) |
|
Снежные орнаменты
Вьюга вышивает..
Что ж застыла камнем ты,
Словно неживая?
Словно в белой пустоши
Прошлое хоронишь,
Взгляда не опустишь и
Звука не проронишь..
Битая жемчужница
С пепельным отливом,
Бледная послушница
Храма нелюбимых,
Гость без притязания
На чужой пирушке,
Вещь с самосознанием
Сломанной игрушки,
Чахлой вербы веточка,
Раненая птица,
Ты же знаешь, деточка -
Чуда не случится..
Под небесным куполом
Путь тернист и труден:
Чтоб ты ни задумала -
Ничего не будет.
Даст рассудок трещину,
В дом придёт разруха,
Станет девка женщиной,
Женщина - старухой...
Но пока слова ещё
Не сбылись пророчьи,
Приходи на капище
Беспокойной ночью
По надежды крошеву,
Затаив дыханье,
Помолись о прожитом,
Загадай желанье,
Дверь открой железную
В темноту и ветер..
Там тебя, болезную,
Как родную, встретят,
Перепишут набело
Времени скрижали
Сумрачные ангелы
С острыми ножами.
|
Как выписана картинка! Как расцвечен характер!
Я бы приняла этот монолог за искушение внутреннего голоса. Может, потому что периодически пытаюсь противостоять таковому. Мне близко стихотворение, близки образы, мне нравится ритмика и музыка. И бьется тревожное: "Не сорвись, деточка, не слушай никаких пророчеств, никого не слушай."
|
|
Письмо Качалина Марина |
|
Я перестану быть немой,
Я захочу тебе излиться,
Я напишу тебе письмо,
В котором будет две страницы.
В одном листке я сжать смогу
Роман длиною в четверть жизни,
И как иголочку в стогу,
Ты не найдешь в нем
Буквы лишней.
Я расскажу, макнув перо
В чернила цвета спелой сливы,
О том, что прошлое старо,
И что была бы я счастливой,
Но мириады миражей
Меня пленили совершенством,
Я открестилась от вожжей,
Что дал мне ты, и странным бегством
Спаслась я, милый, от тебя,
И вот теперь живу в пустыне,
Чуть сожалея, чуть скорбя,
А ты? А ты - мираж отныне.
|
Знакомая ситуация, закономерный финал. Гладко написано, без видимых погрешностей. Хочется за что-то зацепиться, найти ту лишнюю букву, что останется в памяти. У меня не получается.
|
|
Булату Окуджаве Хохлюшкин Игорь |
|
Опустите, пожалуйста, синие шторы.
Медсестра, всяких снадобий мне не готовь.
(Б. Окуджава)
...Вот опущены синие шторы, Булат.
Медсестра, всяких снадобий Вам не готовит.
Только тихо играет на верной валторне
молчаливый, придуманный Вами, Арбат.
Новый век только точит лихие клинки...
Не расслышать ему в довоенных утехах
Вашей песни печальное, дробное эхо,
что "пусты кошельки упадают с руки..."
"Протянуть бы любови ладони пустые".
Да закончились козыри в этой игре.
И душа, как оазис телесной пустыни,
равнодушно внимает своей медсестре...
|
Не хочется разбирать и оценивать. Легло на душу. Стихотворение (отзвук, отблеск(?) другого стихотворения) увело меня совсем к другим берегам. За это спасибо. Ушла перечитывать "Путешествие дилетантов".
|
|
Позднее раскаяние Алексеев Алексей |
|
Вчера я получил твое посланье;
Всего десятка два небрежных строк
С обратным адресом:"Valencia, Espana",
И заключением:"Храни Вас, милый, Бог!"
Не знаю, что ответить в оправданье.
Всем оправданиям давно уж вышел срок.
Какой, скажи мне, откупиться данью,
Какой, поведай, заплатить оброк?
Да, разумеется, раскаиваться поздно,
А вот покаяться, мне кажется, пора...
В Валенсии весна, в Москве морозно,
Три ночи там, а здесь все пять утра.
Куранты бьют неумолимо-грозно,
Но нет "сегодня" - было лишь "вчера".
|
Тяжеловато читается в первом четверостишии содержание "заключения". И слово это у меня ассоциируется с чем-то медицинским. А ведь, похоже, автор небрежных строк неравнодушна к лирою (в покаяние которого мне не верится, разве в сожаление по поводу).
|
|
Тихо прошу... Усманова Александра |
|
Тихо прошу: "Напиши мне письмо".
Небо бело непросыпанным снегом,
Сном улетучилась летняя нега,
Стужа взялась за своё ремесло.
Дик и неистов, колотится в дверь
Ветер, швыряющий снежные гроши, -
Двор запестреет от юных гаврошей,
Словно рождественская акварель.
Я просижу на окне дотемна,
Перезапутаю По и Плутарха,
И мне приснится, как в свете огарка
Я разбираю твои письмена.
|
Мне стихотворение кажется замечательным. И белое непросыпанным снегом небо, и гаврошистый характер снежинок - какое настроение! В такую белизну можно просмотреть все глаза, ожидая весточки. По такой белизне тени от свечи сплетут письмена, ожидающие прочтения.
|
|
А можешь ли...? (Воды Ишима) Олли |
|
А можешь ли, степным горячим ветром,
Степенно донести до неба эхом
дыханье лета?
И взглядом обжигая лица-листья,
Что ало-пыльным обагрятся пеплом,
С Ишимом слиться?
Поверишь ли, что за семью холмами,
Двугорбый караван плывет неспешно
Под зов имама?
И в то, что я дождусь тебя обратно?
(Мужчину, что не назову я мужем).
Но, может, братом...
_____________________________________
Ишим- река в Казахстане и России, левый приток Иртыша.
|
Обжигающая горечь чудится мне в этих строчках. Растворяюсь в ней.
Очень понравилось
|
|
Умрет ли он... Яшин Игорь |
|
Памяти В.
Умрет ли он - не спорили об этом
Ни небо, ни земля, а просто так,
В пространстве опаленном и отпетом,
В себе самом его таился враг.
Он много знал, и это было мало,
Он не любил, а значит был влюблен,
Был серым день и облако дремало,
Облокотившись на корявый клен.
Вот тайных струн души его дремучей
Тяжелая касается рука,
Как музыка, безумием летучим,
Лишь пара фраз слетает с языка...
Но всей земли вещающим пророкам
Лишь бога и его не обмануть,
В его лице, задумчивом и строгом,
Застыла изумительная суть-
Сквозь грусть морщин и утомленье впадин
Суровой жизни медленный рассказ
Читаю я, как в огненной тетради,
Все то, что не написано про нас.
|
Если честно, я не могу увязать одно с другим, не могу состыковать отдельные детали в единое целое. Напрягают некоторые образы. Не чувствую я этого стихотворения.
|
|
луна на чашке Iwain |
|
срок дорог мотает весна
по вчерашней рыжей траве
у меня на чашке луна
серебром да по синеве
спрячь в кармане звезды полей
покорми свою смерть с руки
в моей чашке чай не черней
чем расширенные зрачки
не черней чем постылый день
на который отложен грош
терпкой горечью ляжет тень
в лунный свет зачерпнувший ковш
обернется в жесть серебро
закипит вода - не отпить
... расскажи - кто твое ребро
и кому тебя - хоронить...
о тебе ль со мной говорит
буйный ветер ничьих земель
только сердца неверный ритм
укачает ночь-колыбель
сон придет по тропам ночным
принесет то ли звонкий дождь
то ли вереска синий дым
за распахнутой дверью прочь
|
у меня на чашке луна... затягивает и уводит за собой по дорогам с мертвой травой. Мрачная картина, но магнетизм в ней такой, что сопротивляться невозможно. Остается надеяться, что синий вересковый дым поможет лироине справится с неверными ритмами сердца.
|
|
Если жизнь моя - дорога... Гирный Евгений |
|
Если жизнь моя - дорога,
а в конце ее - дворец,
значит, сидя у порога,
будет ждать меня отец.
Я приду из ниоткуда
(пыль не сохранит следов...),
виноватый, как Иуда,
и прощенный, как Иов.
Сяду рядом. Сигарету
незажженной уроню.
Я устал бродить по свету,
я устал носить броню.
Тишины я не нарушу,
от любви не заслонюсь.
Неприкаянную душу
обнажить не побоюсь.
Одинаково седые,
одинаковы с лица,
безнадежно молодые...
на крылечке у дворца.
|
Очень понравился финал. Замешанный на сказках и детских считалочках, он и светлый, и горький одновременно. Достойный конец длинной дороги - примиряющий. И само стихотворение - открытое, усталое, покаянное.
|
|
Тревожно, брат... Рахметов Павел |
|
Тревожно, брат: нет в мыслях позитива...
Нет, не депрессия,
скорей - упадок сил.
С утра - туман,
размыта перспектива,
и белый свет не то, чтобы не мил,
а, знаешь,
как-то стал не интересен...
Я не пишу давно веселых песен,
и писем я веселых не пишу...
Что делаю?
Хожу,
сижу,
дышу...
Да иногда вот балуюсь стихами:
когда уже совсем невмоготу...
Но веришь, брат,
(признаюсь - между нами):
я сам осознаю
их пустоту...
Пустое всё -
пусты стихотворенья.
Деревья опустели без листвы...
Пусты
мои благие
устремленья,
и все мои сомнения -
пусты...
Скажи мне, брат:
а что такое - счастье?
Ты был к нему когда-нибудь причастен?
Спасибо, брат,
что не сказал в ответ
банальностей
о суете
сует...
Тревожно, брат:
нет в мире совершенства...
Салонное мне чуждо декаденство,
но если
ранит до смерти
любовь -
то много надо запасать гробов
для будущих влюбленных...
...Знаешь, время,
как капельки по желобу,
годами
стекает
и, как дятел,
долбит в темя...
А я все грежу сказочными снами
из детства:
в них на все просты ответы,
и буйство красок солнечного лета...
А нынче осень, брат,
и жди - не жди:
пора безвременья,
туман,
дожди...
|
Как увлекательны некоторые письма! Затягивают, уводят в мир переживаний героя. Главное, не заплутать там, не отравиться осенним туманом, не унести с собой чужую хандру, не дать пустоте прорваться вовне. Понравилось.
|
|
Вилка два Голый Игорь |
|
Улетаешь - улетай.
Значит, снова на развилке
Буду всматриваться вдаль
И глотать стальные вилки.
Неудобно, чёрт возьми,
Собирать мозги в пыли,
В голове сушить опилки,
Рифмовать с морковью пылко,
О себя тушить окурки,
Кофем убегать из турки,
С кем-то спорить вдохновенно,
Биться головой о стену,
Тупо до утра бродить -
Всё равно кому водить -
Пусть не думают враги,
У героя две ноги,
И рука - чесать в затылке,
И таланта - через край,
И запас огромный вилок...
Улетаешь - улетай.
|
Невозможно не улыбаться этой игре в слова и словами. Хотя веселым-то стих не назовешь. За ироничной улыбкой прячется смятение (что теперь, как теперь?), за напускной бравадой (да лети себе!) - боль. Впрочем,за лирического героя я не боюсь: он сильный и умный. И две ноги несут его в правильном направлении, в то время как рука посредством почесывания в затылке придает мыслям стройность.
|
|
весенние письмы друзьям друз Koree Key |
|
что до неба - то оно привычно синее,
над лесами истекает волшебством,
ну а я - живу, как иерсиния,
в этом городе - безумном, чумовом.
что до солнца - то оно привычно радует,
а привычка отравляет бытиё.
да, весна отогревает даже статуи,
но заранее не стоит звать её.
|
Воистину, краткость - сестра таланта. Восемь строчек, а сколько всего в них вложено. Привычное волшебство перестает быть таковым именно в силу привычки. И мы теряем, не замечая этого. И живем зловредными бациллами, может быть, не желая, но отравляя и других своим мироощущением.
Пусть весна все-таки придет и поставит безумию знак +.
|
|
Плач неотправленных писем Сырцова Анна |
|
Плач неотправленных писем проникнет с рассветом
Утренней изморозью,
Колкой,
Вечной.
Ночи шаги отзывается болью в сердце,
Мысли сливаются и оседают пеплом.
Кажется, тени не спят за надежной дверцей,
Чудится, воздух пьян их ядовитым смехом.
Писем сгоревших в памяти ровные строки
Будто нарочно дышат не тленом - а болью.
Мне оставляя полночь, но лживы пророки,
Что предрекли забвенье, смиряясь с ролью.
Пальцы касаются памяти каждым звуком,
Трогают нервы те образы, что создали
Письма, не знавшие света ни сном, ни духом,
Хрупкие листики, острые как из стали.
Вечной,
Колкой,
Утренней изморозью,
Плач неотправленных писем проникнет с рассветом
|
Мне кажется, что 'красивости' в тексте победили текст. 'Трогают нервы те образы...' Страшно даже как-то. Ведь каков словарный ряд: плач-боль-ядовитый-тлен-боль-лживы-острые... Триллер! Для тяжелых воспоминаний, возможно, такой ряд и нужен. Но если письма плачут о том, что не дошли до адресата, о том, что слова не были услышаны, значит, есть о чем сожалеть? Значит, было в прошлом что-то хорошее - то, что лирический герой не смог удержать, опасаясь себя, своей искренности? Автор, помогите разобраться.
|
Привожу свою десятку (интересных, понравившихся мне стихов больше). Выделены стихи, которым я отдала свой голос. Стихи, которые не просто понравились, но засели занозой.
Власов И. Осеннее
Тан М. О том как писать стихи или обычное любовное послание
Алексеева С. Мужу - почти не
Британ Д. По следам комментариев
Ос С. Ты же знаешь, деточка...
Хохлюшкин И.Л. Булату Окуджаве
Усманова А.Р. Тихо прошу...
Олли А можешь ли...? (Воды Ишима)
Iwain луна на чашке
Рахметов П. Тревожно, брат
ПОСТСКРИПТУМ
Еще раз хочется поблагодарить всех авторов, принявших участие в играх. Не знаю, насколько интересными и полезными оказались игры для них, мне они помогли понять многое.
1. Любое стихотворение достойно быть, по меньшей мере, услышанным. Я имею в виду осознание содержания, способ выражения мысли, попытку почувствовать заложенные в нем эмоции. Практически любое стихотворение заслуживает повторного (и больше) прочтения. И тогда то, что показалось сперва тусклым - заиграет, созвучное настроению, простое - откроет свои глубины, наносная позолота слетит, обнажив суть.
2. Внятно излагать свои мысли и ощущения неимоверно сложно. Боюсь, мне так и не удалось этого сделать. Прошу прощения у всех авторов за прыжки по верхам.
3. Дорога ложка к обеду.
4. На ошибках учатся. И здесь, надо сказать, не паханное поле.
|