Есликова Ольга : другие произведения.

(2)Карандашом на полях, или записки дилетанта

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Номинация "За кулисами"

   (продолжение, начало часть 1.1, часть 1.2)
  
   ЗА КУЛИСАМИ
   От этой номинации я ждала сюрпризов. Ждала каких-то неожиданных поворотов сюжета, нестандартных ходов, необычных откровений. После того, как я перечитала свои заметки к стихотворениям, убрала все свои претензии соответствию теме. Потому что проще было выделить стихи, к которыим у меня претензий не было. Мне показалось, что большинство стихотворений только косвенно, условно ее касаются. А потому ниже только впечатления от текстов, как таковых.
  
   Васильевский Д. Все было
  
   Все было - сон и явь
   Под солнечным сплетеньем,
   Где все переплелось,
   Перемешалось вдрызг.
   Кто виноват, кто прав -
   Оставим сновиденьям,
   А почему мы врозь -
   Сознанью кинем грызть
   На кухне, или так -
   На лестнице в подъезде,
   Где шастает сквозняк,
   Собаки и коты
   (Большие, как мечта,
   Где мы с тобою вместе)
   Соседская возня
   И ругань: "сука ты!"
   Возьмем, как иногда,
   С собой по чашке кофе,
   Покурим и пойдем
   Обратно по мирам
   Своим, где "нет" и "да"
   Подобны катастрофе,
   И с бурей и с огнём -
   По норам, по домам.
   И в бездне пустоты
   Ночной под звездным светом
   Откроем два окна
   В двух разных городах,
   Где я один и ты
   Одна во мраке этом,
   И мысль не отогнать
   Что скоро холода...
  
  
  
   Память - штука жестокая. Тащит на свет все, что хотелось бы спрятать и забыть. Повторю, немного перефразируя, за автором: здесь все переплелось, перемешалось вдрызг.
   Показалась интересной рифмовка. Не понравилось в самом начале соседство "сплетенья" и "переплелось". И вот эта часть мне кажется неудачной:
   Покурим и пойдем
   Обратно по мирам
   Своим, где "нет" и "да"
   Подобны катастрофе,
   И с бурей и с огнём -
   По норам, по домам.
   Это же одно предложение. Если забыть, что оно окружено рифмами, выглядит, как сшитые в единое целое неподходящие куски. Имхо, конечно.
  
  
  
   Линникова Ю. О чудаке, который мечтал...
  
   Он забывал числа,
   Все время бывал растерян
   И путался часто в мыслях ,
   И путался в днях недели.
  
   Идеи
   клубились дымом,
   Но он не умел их слушать,
   Виденья
   каких-то истин
   Все время терзали душу.
  
   Он, часто так получалось,
   Терял кошелек и деньги.
   Порою над ним смеялись,
   Порою его жалели.
  
   А он, как всегда, ночами,
   Закрывшись в пустой квартире,
   Склонившись над крепким чаем,
   Мечтал, чтоб его любили.
  
  
  
   Много ассоциаций вызывает у меня это стихотворение. И рассеянный с улицы Бассейной мне вспомнился, и та, что идет по жизни смеясь. Такой вот перевертыш.
   Сама по себе история трогательная и узнаваемая. Без особых изысков, но и без видимых огрехов.
  
  
   Миланова С.В. Вызов!
  
   Смеюсь я над сложностью,
   Где в жизни заложником,
   Я оказалась...
   Смеюсь я над Болью, которая своевольно,
   За мной увязалась...
   Смеюсь я над теми,
   Кто, только поранив, с маленькой ранкой,
   Воет...
   Смеюсь над собой,
   Когда хочется выть -
   Не ною...
   Смешно оттого, что так умников много вдруг стало:
   Они рассуждают, на "почве" чего? От жизни
   Устали...
   Смеюсь я над теми, кто, в общем-то, Жизни не знает:
   Ничем не встревожены, сыты, здоровы!
   Бывает...
   Смеюсь потому, что бросаю я вызов
   Противнику -
   В сто крат сильнее!
   Смешно оттого, что силы не равные,
   Плохо. Болею...
   Смеюсь над собой, потому что в бой опять я вступаю!
   Видимо, мало...
   Смеюсь, выжидая, а вдруг я смогу победить?
   Побеждаю!
  
  
   Радует позиция и порыв лирической героини. Напрягает изложение. Прямо с первых строчек. Мне всегда казалось, что сложность - она в чем-то. И вступать в бой можно редко. Мало, наверно, тоже можно, но воевать. Нет? "...только поранив, с маленькой ранкой" - оправдано ли здесь употребление однокоренных слов, не слышится ли автору масло масленое? Пунктуацию опускаю, с ней автор сам, при желании, разберется. А вот более бережного отношения к языку пожелать все-таки хочется.
  
  
  
  
   Грин И. Королева
  
   В театре, вечером вчера, на сцене шумной,
   В лучах огней, в роскошных царских одеяньях
   Была я королевой ночи - дерзкой, умной
   И изощренной в куртуазных состязаньях.
   Слова мои летели в зал, как сюрикены,
   Сердца людей, внизу сидящих, заставляя
   То вскачь нестись, то замирать мгновенно
   Несясь стремглав в преддверье ада или рая
   Каким же тусклым было пробужденье,
  
   Как будто время, ход сменив привычный,
   Вдруг обернулось вспять, вот наважденье!
   Из бабочки, спустившись в мир обычный
   Я стала гусеницей - скучной и уставшей,
   От одиночества и трудной женской доли,
   Шестой десяток бренной жизни разменявшей...
   Мой мозг взрывался мириадом вспышек боли.
   Но боль телесная давно мне не страшна,
   Гораздо хуже отрезвляющее осознанье
   Того, что в этом странном мире для меня
   Вся жизнь - на сцене, здесь - лишь прозябанье.
  
  
   Автор попытался соответствовать теме, и это радует. Понравилась идея бабочка - гусеница. Сам монолог показался немного надуманым.
  
  
   Тан М. Чай
  
   Привычно готовлю чай, бросаю сахар,
   Говоришь обо всем, лишь бы не думать о главном,
   Дела, описание нового фильма, белые ночи,
   Книги, музыка - важно, но вроде не очень
   Хочется. Помолчать бы тихонько, сонно,
   Обычно. Молочно. Иначе - больно.
   Рассыпаешься - мужчины облик -
   Ребенок, дерево, cтраницы хроник
   Столетних войн - сложились в душу,
   В книгу. Перелистать бы... Нарушу
   Покой. Пыль взовьется, краски
   Вернутся. Нордический тип, с опаской
   Относится к нововведениям. Жаль.
   Ты - жемчуг, хоть в нитях основы - сталь.
   Боль. И ничего нового с тех времен,
   Когда еще не знали разных сторон
   У медали. Когда в бой вступал
   Как в любовь, в ненависть. Целовал
   Страстно, не взирая на кровь и грязь,
   И победа была не в тягость, а всласть
   Только. Каким ты был, мой любимый! Давно
   Вырос. Пей чай. Остывает. Пора домой.
  
   Нравится, как переданы ощущения, нравится, как строчки цепляются друг за друга, не давая в конце сделать вдох, нравятся образы и цепочки. Перебираешь звенья, добираешься до финала... И вздрагиваешь. Вот оно. Все происходящее - закулисье. А правда, она ждет после чая.
  
  
   Бояндин К.Ю. Маниту
  
   Растекается мгла заката,
   Лик звезды первозданно дик,
   Крик совы - новой ночи крик.
  
   Где-то дремлет беспечно вечность.
   Мира ветхое полотно,
   Жизнью траченое давно.
  
   Я - свой сон, ты - моя крупица,
   Я из завтра пришёл вчера,
   Вечер пасмурного утра.
  
   Я всё время живу напротив,
   Я - скиталец, гонец и весть,
   Можешь имя моё прочесть.
  
   На пергаменте дряхлой плоти.
  
   Мне было сложно читать это стихотворение. Я все время возвращалась к началу, теряла нить. Каждое трехстишие - самостоятельный блок. А способ рифмовки только подчеркивает это. Наверно, трехстишия должны были быть паззлами одной картины, где каждый дополняет предыдущий. У меня все рассыпалось.
  
  
  
   Алексеева С. Камея в декольте Любви
  
   Было бы неплохо иметь кнопку вкл\выкл,
   и тогда проблемы сменялись бы другой темой:
   переводом инструкций для чайников.
   Глипт волшебный на дверях моих друзей.
   Они говорят -
   талисман.
   Хочется верить друзьям и в друзей.
   Отчаянно!
   Мне снилось,
   любовь бродила меж надгробных плит
   на старом заросшем лишайником кладбище,
   читая эпитафии звучащим некогда сердцам.
   Мне снилась
   аллея осенняя.
   И ты.
   Шел с кем-то, смеясь,
   лаская свою спутницу лучами нежных чувств.
   Неподдельных...
  
   Любовь!
   Найди и мое имя среди кварцевых тайн будущего.
   Я хочу идти рядом с ним
   в своем сне.
   Дай мне знать,
   если это не я - уйду, откуда пришла:
   туда,
   где
   меня
   Никто
   не...
  
  
   Стихотворение, скорее, понравилось. Интересно написано. Смущает название, смущает бродящая между могильных плит любовь (куда ее, бедную, пишущая братия только не загоняла). Вернее, я боюсь таких оборотов. Нарочито как-то получается.
   А кнопку и вправду было бы неплохо иметь.
  
  
  
   Эрис Палач
  
      Скрип камня о железо. Входят судьи.
      Натягиваю маску не спеша...
      Я невиновен перед вами, люди.
      Я - лишь палач. Мертва моя душа.
     
      Зачем я здесь, на этом эшафоте,
      Посланник Смерти в маске цвета тьмы?
      Зачем я здесь, на проклятой работе,
      Беру чужие жизни у тюрьмы?
     
      Взглянув в глаза очередному вору
      Я вспоминаю прошлое свое:
      Как, в путах стоя, ждал я приговора,
      Как ужаснулся, услыхав его...
     
      Я не могу так жить! Да жизнь ли это?
      И смерти не просить... Грех этот мне
      Простит ли Бог? Бог не дает ответа.
      Дни, ночи провожу в бредовом сне...
     
      Склонился на колени перед плахой
      Насильник, вор, убийца? Все равно.
      Прости меня. Ждешь рокового взмаха?..
     
      ...а нас ведь после смерти ждет одно...   
  
   Он лукавит, палач. Либо в том, что мертва его душа, либо пытаясь душу излить. Сострадательный образ палача получился.
   Исполнение мне не совсем понравилось. Так и рвется театральное "не верю!"
  
  
   Попов И.Б. Мысли, навеянные видом из окна 27-го кабинета
  
   Дождливый день. В такие дни всегда
   Мне хочется пойти и утопиться.
   На землю низвергается вода,
   И солнце, как разрезанная пицца,
   Выглядывает робко из-за туч
   То тут, то там - и всюду ненадолго.
   По небу растекается, как тушь,
   Чернильная мигрень - и всё без толку.
   Дождливый день. Тоскливо. Потому
   Вода и льётся, верно, с небосвода -
   Хотя бы раз желая на дому
   Застать Творца. Прескверная погода.
   Темно. И грязно. Мокро. И темно.
   Такая темнота, что, право слово,
   Её не объяснить погодой, но
   И не списать на дело духа злого.
   Не ангелы рыдают в небесах,
   Не демоны скулят из Преисподней,
   А лишь - на миг в божественных глазах
   Бесцельно отразилась ткань сегодня.
   Дождливый день. Досада на себя.
   Чуть меньшая - на Время и Пространство.
   Доска и дверь бессмысленно скрипят,
   И скука расползается по классу.
  
  
  
   Вот так, скупыми короткими предложениями, в сознание вбивается картинка. Увидишь, даже если не захочешь. Ощущаю ее физически. Минуты растягиваются невообразимо, и остается только посочувствовать всем, кто находится в классе.
  
  
   Британ Д. Слепой
  
   Он обещал, что даст мне всё - полмира,
   Жар-птицу, где бы ни было, найдёт,
   Подарит мне машину и квартиру,
   Свою любовь, заботу, нежность, счёт.
   Он cтроил замки из воды и глины
   И с лёгостью выигрывал бои.
   Ему казалось: рыцарь он, мужчина.
   А я играла в партии свои.
  
   Он обещал, - возьмёт меня на руки,
   Что он здоров и что хватает сил.
   Я согласилась, просто так, от скуки.
   И он меня, конечно, уронил.
   Я не была ни золушкой, ни дурой,
   Носила ежедневный свой наряд.
   Смещал он сам волшебные фигуры,
   Воображая блеск и маскарад.
   Придумал он героев в красном, чёрном,
   Луну, кино, шампанского бокал.
   Фигуры двигались послушно и покорно,
   В сердцах у них какой-то был металл.
   Они ходили стройно, как солдаты,
   Не страшен был им ни король, ни шах.
   А я ругалась тихим русским матом,
   И на других знакомых языках.
   Мечтатель и чудак неисправимый,
   Не мальчик, и вполне учён и зрел.
   Я с ним скучала горько, нестерпимо,
   Но видел он, что видеть он хотел.
  
  
   Мне понравилось. Понравился ироничный тон лирической героини. Понравилась простота и четкость изложения. И то, как решена тема - тоже.
  
  
  
   Скорпиошка Ёжики в тумане
  
   Субботний синтепоновый туман
   Над городом раскинул одеяло,
   Не стало неба... и часов не стало,
   И дремлют в безвременности дома...
  
   Не слышно просыпавшихся дверей,
   Лишь дворник зашуршал листвой привычно,
   Всё вроде - по-осеннему обычно...
  
   Шеренгами незрячих фонарей
   Кончается дорога. Дальше - в брод?
  
   На цыпочках поднимемся с кровати,
   Пойдем бродить, теряясь в сладкой вате,
   От старта - в финиш... и наоборот...
  
   Незримая размыла чья-то кисть
   Вчерашний фокус... Город близоруко
   Прищурясь, смотрит в окна. И без звука,
   Пикирует в ладонь кленовый лист..
  
  
   Над городом туман - уныла весть,
   "водитель - бди! Опасно на дорогах!"
  
   Но хочется оставить ненамного
   ту сказочность, разлитую с небес...
  
   и, - ежиками в дымке замереть -
   /всё смешано - восторг и опасенье!/
  
   туману не дожить до воскресенья,
   а город - не заметит эту смерть...
  
  
   В общем и целом - зримая картинка. Знакомая. Как-то мой сын сказал: "Да, туман совсем не пустой!" И в этом тумане есть на что обратить внимание.
   Напрягли в самом начале "безвременность" и "просыпавшихся". Особенно второе. Просится или просыпающихся, или проснувшихся. А так какое-то временное несоответствие получается.
  
  
   Рахунов М. Барокко, немного ампира...
  
   Барокко, немного ампира -
   Московская это квартира.
   Под окнами, праздно сверкая,
   Шумит, громыхает Тверская;
  
   Глубокие кресла, обои,
   Где красным и синим - левкои;
   Под шалью хрустальная люстра,
   Картины, предметы искусства,
  
   И в зеркале, будто все снится,
   Нездешние строгие лица:
   Столпились и смотрят сурово;
   Исчезли - и видимы снова...
  
   И снова вечерние тени,
   Как листья заморских растений,
   Ползут, извиваясь, по стенам,
   Сгущаясь в углах постепенно.
  
   Столица, столица, столица.
   Не здесь довелось нам родиться,
   Не этою улицей длинной
   Шагать, отражаясь в витринах,
  
   Не в этих вольтеровских креслах
   Легко находить себе место,
   Читая под лампой, к примеру,
   Цветаеву или Бодлера.
  
   Видимая простота обманчива. Потому что прочитав, не покидает ощущение: что-то упустил.
   Остается приятное впечатление. И представить атмосферу описываемой квартиры - легко.
  
  
   Шауров Э.В. На часах без трех двенадцать...
  
   На часах без трех двенадцать,
   Звезды в небе серебрятся,
   И на заросли акаций
   Льют хрустальный свет.
   В их волшебном бледном свете
   Я могу увидеть ветер,
   И кружиться в менуэте
   Облаком комет!
  
   Я могу над лесом плыть совой,
   Нужно лишь глаза прикрыть рукой!
  
   Ночь крадется тише мыши,
   Звездный дождь стучит по крышам,
   Но его никто не слышит,
   Спят глубоким сном,
   Там на крышах оживленье,
   Там снуют цветные тени,
   И коты в объятьях лени,
   Напевают слоу...
  
   Я могу быть тенью под Луной,
   Нужно лишь глаза прикрыть рукой!
  
   За окном, в ветвей сплетеньи,
   В танце медленном - круженье
   Троллей, сниффов, фей весенних,
   Эльфов всех мастей.
   Только маленькие дети,
   В дивном белом звездном свете
   Могут видеть танцы эти
   В кронах тополей...
  
   Я пустой и чистый, как слеза,
   Нужно лишь рукой прикрыть глаза!
  
  
   Чистый позитивный энергетический поток. Спасибо автору. С удовольствием и улыбкой прочитала.
  
  
   Чернякова Л. fool day
  
   Язык, дурак мой,
   Ведет киллера из Киева
   Глаза белой правдой выело
   До самого дна,
   И метель его солона.
   А я одна,
   Все жду у окна
   И постель моя холодна.
   Вернись, молчу,
   Я тебе верна,
   Я ничья не жена,
   Я едва не жива
   И какие б слова
   В том котле не варила -
   Все бы душу тебе отворила,
   Что же ты снова во мрак?
   Дурак.
  
   _______
  
   Враг мой, брат мой
   Пора ли обратно
   Где с плахи небесной
   Косматой кометой
   Срывается песня
   Где кровью рассветной
   Напоена жатва
   И гнутся колосья
   Под тяжестью спелого
   Звонкого смысла,
   Где звезды,
   Как полные ведра повисли
   Серпом слобожанским
   От края до края.
   Где в землю ложатся.
   И не умирают.
  
  
   Вот к таким стихотворениям возвращаешься. Потому что надо читать медленно и вдумчиво. Потому что одно слово, как паук в центре паутины, соединяет массу направлений - и все главные. Сложное. Горькое.
   Пытаюсь сформулировать свое отношение к тексту - и не могу. Видимо, надо еще не раз прочитать и дорасти до понимания.
  
  
   Кириллова Е. Монолог ангела-хранителя
  
   Вот и конечная. Дальше только пешком.
   Сколько? Не знаю. Говорят, что долго, но врут.
   Будешь скучать? Милый мой, смеёшься? О ком?
   Всё, ты давай, иди. Через жизнь заберу.
  
   Что? Подвезти? Ну уж, знаешь, и я устал.
   А у меня вот таких ещё тыща душ.
   Я, между прочим, не ел ещё и не спал,
   И, уж прости за грубость, не справил нужд.
  
   Что значит страшно? Вон все ничего, живут.
   Бодро весьма идут, не зная пути,
   Даже меня иногда, вон слышишь, зовут.
   Ну, если трудно там, чтобы помог пройти.
  
   Ладно, я так и быть, открою секрет.
   Только смотри, чтоб потом никому, ни-ни...
   Рая и ада на самом-то деле нет.
   Я заберу их всех, и опять - людьми.
  
   Что значит - смысл? Нашёлся тут, тоже мне.
   Хватит вопросы дурацкие задавать!
   Что? Не смогу ли я приходить во сне?
   Знаешь ли, милый мой, мне ведь тоже спать!
  
   Ладно, давай по секрету ещё скажу,
   Но чтоб не знала ни одна живая душа!
   На самом-то деле я всё время тут,
   За спиной твоей иду себе не спеша.
  
   Слушай, иди уже. Мне к другим пора.
   Ты уж вернёшься, так сразу поговорим...
  
   ...Новый младенец сегодня кричал с утра,
   И улыбаясь, ангел стоял над ним.
  
  
   Радует фантазия автора. А вот реализация идеи...
   Мне было как-то неуютно продираться через все эти вопросы и предполагаемые или намеченные лирическим героем ответы. Мне кажется, выбрана достаточно сложная форма изложения. Форма, с которой автор не вполне справился.
  
  
   Яшин И. славен будет призрак солнца...
  
   Славен будет призрак солнца,
   Храмы - битое стекло,
   И заката меркнет бронза,
   Ослеплению на зло.
  
   Сторонись, спешу я очень-
   От себя не убежишь-
   Подгоняет сумрак ночи
   Заколдованную мышь.
  
   Сердце - чайка, сердце - птица,
   Над листвой и над волной,
   Если счастье повторится-
   Не под утро, так весной.
  
   Кто ты, ведьма, хватит вздора,
   Что острей, чем длинный нож?
   От заклятий до позора -
   Упоительная дрожь.
  
   Уходящим в снежный полог,
   Что не клятва - то обман,
   Знать не даром в небе голом
   Плавал розовый туман.
  
   По весенней хлипкой зяби
   Любим хрипло плакать мы,
   Но как только солнце сядет-
   Сердце снова в лапах тьмы.
   Заколдованное стихотворение. Чувствую себя той самой мышью, которую ритмика гонит сквозь строчки вперед и вперед. По отдельности не крайние четверостишия симпатичны. Вместе оставляют странное ощущение. Как будто за каждым свой текст, невидимый читателю. А вместе четверостишия случайно.
  
  
  
   Эстерис Э. Про паука
  
   Описаний жжет рутина,
   Режет косность.
   Как красива паутина
   В блеске росном.
   Серебром сияет нить -
   Удивления не скрыть.
  
   Нет, не так:
  
   Лезть в жару сквозь чащу леса,
   Мухи злятся,
   За грибами, за принцессой.
   Тьма препятствий.
   В паутине все лицо,
   Тянет от болот гнильцой...
  
   Нет, не так:
  
   Жизнь у мух не задалась,
   Раз - и влипли,
   Злой паук наестся всласть.
   С воплем сиплым
   В муках дурочкам платить
   За доверчивость и прыть.
  
   Нет, не так:
  
   Мухи - тварей нет гнусней,
   Носят в лапках
   Тьму микробов, без затей
   Рвутся лапать
   Все вподряд и лишь паук
   Чистоты надежный друг.
  
   Нет, не так:
  
   Это мнение наук,
   А не слухи,
   В эволюции паук
   Вместе с мухой
   Путь проходит к мастерству -
   Те, кто могут, нити рвут.
  
   Нет, не так:
  
   Злой паук сплетает сеть
   Ждет добычи,
   Только кое-кто, заметь,
   Раньше вычел
   Жизнь его из списка тем
   Есть метла - и нет проблем.
  
   Нет, не так:
  
   Да, любовь у пауков
   Это круто,
   Был мужик - и был таков.
   На минуту
   Возле дамы задержись -
   Съест. На что твоя ей жизнь?
  
   Чудно, чуднО и увлекательно. Сколько вариантов! Понравилось. Для темы "Контрасты" тоже весьма бы подошло.
   Последнее замечание - явно последствие чтения текста. Иначе с чего бы смотреть на одну и ту же вещь с разных сторон?
  
  
  
   Аркадьева С. Мы на празднике этом не первые
  
   Листопад. Забегаловка датская.
   Режиссер поменял декорации.
   Выпей водки за нас, друг Горацио!
   Что ни сцена, - подделка пиратская.
  
   У шеста с обнажёнными торсами
   Дездемоны сражают банальностью,
   С ресторанною национальностью
   Джентльмен набивается в спонсоры.
  
   Маски мятые с Минами пресными,
   Жесты грязные с Позами...Занавес!
   Эй, Шекспиры, живущие нА небе,
   Задолбали бездарными пьесами.
  
   Господин с монологами Гамлета
   Гладит ногу соседки под столиком,
   Все сыграют когда-нибудь Йорика,
   А пока кушать подано, нАлито!
  
   Все играют и искренне веруют
   В роли нищих пред Богом на паперти,
   Как молитвы застираны скатерти,
   Мы на празднике этом не первые.
  
   Жизнь оправдана поиском Истины,
   Ширь Вселенной до горлышка сужена.
   ...Вечность штопает снежное кружево
   Отгулявшими праздники листьями.
  
   Сужаем, сужаем вселенную до горлышка. Выказывая мнение, которое кажется неоспоримым, доказывая свою правоту, утверждая что-либо о природе вещей...
   Оно и правильно. Себя слушать - оно привычнее. Надежнее. Вот только откуда тоска, откуда обреченность сценариев? Не оттого ли, что приходится играть не то и не тех. А смелости отбросить условности хватает немногим.
   Спасибо автору за возникшие мысли.
  
  
   Винокур Р. Соседка по этажу
  
   Поздней ночью домой
   Прихожу, не шумя.
   Спит она за стеной,
   В трёх шагах от меня.
  
   Мы знакомы едва,
   Утром в лифте: Привет!
   Как, соседка, дела? -
   Всё в порядке, сосед.
  
   Дальше едем без слов.
   "...Что ж я - как манекен?.."
   Лёгкий запах духов,
   Нежность круглых колен.
  
   "...Ну, смелей, дорогой..."
   "...Ты - родная моя..."
   Поздней ночью домой
   Прихожу, не шумя.
  
   Ладное, складное, прозрачное в изложении.
   Никаких отрицательных эмоций не вызывает. Жаль только, что и положительных не случилось.
  
  
  Бурмистрова А.И. Однажды будет дождь
  
   Я гордо улыбаюсь, рекламируя свой трон:
   Смотрите, я сижу вот здесь - а значит, я закон.
   И пусть темны покои - ослепительная власть
   Не даст мне в меланхолии забыться и пропасть.
  
   Я выбрал вам религию и войны - на века.
   Я словно всех вас выиграл, играя в дурака.
   И пусть бессонной ночью я обматерю звезду,
   Которая ведет меня, плевать. Здесь - я веду.
  
   В моей короне камни, а в руках моих - цветы.
   Я главный, самый главный, я - герой любой мечты.
   И пусть корона тянет вниз и увлекает в ад,
   Сегодня я король, для всех - любовь, палач и брат.
  
   Ничто не вечно, знаю. И однажды - будет дождь.
   Он смоет все грехи мои, засохшей кровью - ложь.
   И пусть уйду я вместе с ним в небесные поля,
   Вот мой завет: не верьте вы улыбке короля.
  
   Позиция лирического героя понятна. Собственно, от короля чего-то такого и ждешь.
   Вот если бы коленце какое вывернул или рифмой неожиданной сразил - честь королю и слава. А так... Скорее под дождь!
  
  
  
   Булгакова И. Антракт
  
   Задернут занавес. Присяду,не спеша.
   Мне тридцать три, пустынно в этом зале.
   Вот интересно: знает ли душа
   Какую пьесу мы сейчас играли?
  
   Антракт заслужен. Отдохнуть не грех...
   Но неужели знать нельзя заранее:
   Я вызываю слезы или смех,
   В комедии играю или в драме?
  
   И, наконец, когда на посошок
   Бокал последнего я пригублю вина,
   Что встретит мой простой итог:
   Аплодисменты или тишина?
  
   Впечателение, скорее, положительное. Вопросы лирического героя просты и понятны каждому. В той или иной форме каждый ими задавался. И кажется мне, что каждый знает в глубине души, на что ему стоит расчитывать.
   Мешает сбой ритма в последнем четверостишии.
  
  
  
   Так выглядит моя финальная семерка:
   Тан М. Чай
   Алексеева С. Камея в декольте Любви
   Попов И.Б. Мысли, навеянные видом из окна 27-го кабинета
   Британ Д. Слепой
   Шауров Э.В. На часах без трех двенадцать...
   Эстерис Э. Про паука
   Аркадьева С. Мы на празднике этом не первые
  
   (продолжение следут)
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"