И крысы едят отраву
При всей остроте чутья.
Мне нежно шептали травы:
Не верь, она не твоя.

Но, чувства таить не в силах,
Ночным грозовым дождем
Сломал ветки тонкой ивы,
Посаженные днем.

Определенность немую
Боготворю, как удел.
Тебя, безнадежно чужую,
Любить отчего-то хотел...

Ноябрь 2002