Я рисую белым слогом стих на жеваной бумаге...
И прозрачным лунным светом, каплями теку. Иначе
Не постичь безумных плясок, не достигнуть этой влаги...
Я рисую... Не в затишье, но для ветра. Это значит?

Да. Спокойных дней окончен мой привал, что был затянут
Паутиною стремленья отдохнуть от дряблой лени...
И, продав оковы разом, сердцем в свет пречистый втянут,
Я иду, бегу, взлетаю... Вот что чувствуют мишени...

Все вокруг... Все - просто цели, для отточенных кинжалов
И осколков злых видений, льда серебряных мгновений,
Тени бывшего искусства, звона лопнувших бокалов, 
В Ганге мирных омовений, и - печальных откровений.

Все мы - цели, всем быть ценным, все имеет свою цену,
За коврижку сменим совесть, за улыбку - жизни повесть,
За пятак - дырявим вену, ради зрителя - на сцену,
А вокруг цветет махровость дурачья. Это - не новость...

Исповедь - на транспаранте, и флагшток завязан бантом...
Выход - есть.