Во вечном сне вдыхая запах трав.
Ты завещала смерть тому, кто создал.
О чем ты, флейта, думала? Серьезно.
Что я, творец, не знаю, где тропа?

Окстись, молчунья! В чем моя вина?
Мой к музыке талант столь виртуозный,
Что уши затыкай, пока не поздно,
Скорее инструмент из рук забрав.

Ты смеешь обвинять меня в измене?
Вини теперь уж в флейтовом Эдеме.
Душа вспорхнула с корковой одежды.

И все же в предвкушении конца,
Слеза дорожку чертит в пол лица.
Навеки смолкнет глас, молчавший прежде.