Я пишу вам письмо. Помните? Было время
Когда небо над нами немного, но было светлей.
Я тогда за двоих по дороге несла свое бремя,
И в ладонях от вас никогда не скрывала огней.

Я ведь к вашей беде никогда не была безучастна,
Просьбам, да я жалею, увы, не могла отказать.
Но зачем это было? Зачем? Разве все не напрасно?
Вы, как прежде, бесстыдно в мои заглянули б глаза.

Я боялась тоски, одиночества тоже боялась.
Вы могли уходить, но вернувшись одно: "Помоги".
И я шла не моргнув, не взирая на боль и усталость.
Чтобы снова раздать свои мнимые жизни долги.

Как понять не могла, что я лишь инструмент для работы?
Как не знала я "нет"? Как себя раздавала другим?
Удивительно глупо, и даже смешно, не найдете?
Я прощала всегда... Как слепец нарезала круги.

Снова: "Даже нам, дай! Ты должна, ты обязана сделать!"
Я не ведая страха, себя обрекала на боли.
А теперь, что осталось моим - только бренное тело,
По частице душа растерялась в капкане неволи.

Я пуста изнутри. Я разбилась душой. Я сгорела.
И теперь искривляет ухмылка поблекшие губы,
Потому что я выйти из плена, из страха сумела.
Наконец, поняла - одиночество жизни не сгубит.

И теперь я одна, а в зрачках - бесконечная бездна,
В ней пустот не бывает - она целиком пустота.
И я в ней растворюсь до конца, до безличья исчезну.
Потому что давно за спиною осталась черта.

И пусть кто-нибудь молвит мне вслед: "Ты не сделала это!"
Плюнуть, вырвать, изрезать... Но лучше - я не обернусь.
И в post scriptum письма поделюсь только этим советом:
Все равно не оценят, так нечего брать чужой груз.