Бегущие тени. От света сетчатка горит.
За окнами полдень весенний, торжественно-синий,
А я у картины на выставке. Серый графит.
Впивается в ватман решетка прочерченных линий.

Закованный в раму, застыл натюрморт-исполин -
Узорчатый лист, никогда не узнающий радость полета,
Слепой, он не видит, как в небе живут журавли,
Ведь кто не рождается в муках - рождается мертвым. 

А много ли нужно, чтоб образ явился на свет?
Порвать сухожилия "правильных" линий, на диво
Чтоб вспенил раскрошенный грифель банальный сюжет,
Разрушив бездушную стену прямой перспективы.

И пыльная скука в мгновенье рассыплется в прах,
Расколется панцирь глухой светотени асфальта,
Тогда  расцветет, заиграет на белых листах
Палитра сияющих, сочных графитовых пятен,

Где гибкая линия кружит ожившим ручьем,
А уголь как след на еще не оттаявшем поле,
И каждая черточка дышит прозрачным лучом,
Чтоб зимнее сердце до края наполнить любовью.