Как Босх любил людей, так рисовал их страстно,
   В них видел всё - грехи или беду,
   Он жизнь свою отдал бы многократно,
   Лишь жили б мы в раю, а не в аду.
   Лишь смежит веки он, и видит чудищ,
   Что жрут нас с аппетитом изнутри.
   Так гений твой болит душою страстной,
   Вычерчивая образы свои.

   А ты ему рассказывай всё сказки,
   Которые заходят,  неспросясь.
   Пусть спит спокойно, фразы спят в тетрадке,
   И снятся сны, вплетаясь тесно в явь...

   Ты помнишь чудный фильм про Алладдина?
   Там где "про сон, который был как явь".
   Есть способ видеть этот мир красивым,
   Прекрасно понимая, что есть грязь.
   Пусть сны слетают, вечер плещет синим.
   Добро и теплота и слов заветных вязь...