Мертвый художник рисует картины,
Слезы мешая с линией губ
И портрет его "Катерины"
Такой-же рисованный труп.

Мертвый писатель пишет романы,
Ужас и страхи его колыбель,
Он пережил мира родного обманы
И закрывает последнюю дверь.

Мертвый оркестр играет и стонет,
Стрелы искусства душу проели насквозь,
В собственном мраке стремительно тонет
В глаз дережору впивается гвоздь.

Мертвый скульптор вытачивал руку,
Пот градом по телу бежал, как росой,
Продлевая смертельную муку
Он удушился из камня лозой.

Мертвые люди по городу бродят,
Мертвые в сторону смотрят глаза,
Мертвые ждут, мертвые ходят,
Мертвым быть можно...Живым быть нельзя.