Серые срубы глядят равнодушно чёрными дырами выбитых окон.
В крышах прогнивших духи зловещие стонут уныло.  И ветер октябрьский
Воет, срывая никчёмную дранку. Наглых ворон затихающий гомон.
Лес засыпает, и след от дороги листьями стёрт.  Знакомые краски?   

Мрачное кладбище руки крестов проржавевших тянет к случайным прохожим
В тщетной надежде,  что кто-то заметит скорбный их вид, и замедлит свой шаг. 
Бросит цветов запоздалых на холмик и надпись подправит. Быть может,
Даже оградку покрасит. Но тщетно. Нет никого. Всё навеки останется так.  
 
В поле, заросшем бурьяном, пустынно. И лишь внедорожник, брошенный,
Видно, ещё по весне, путникам служит теперь  знаком, что дальше нет хода.
Барин пытался найти свой удел, да застрял. Бросил коня, лугом некошеным
Двинул в столицу, поближе к теплу и деньгам. Знаете сами, дороги, погода...