Вишня Лев : другие произведения.

Первая тетрадь

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    "Первая тетрадь", - это моя визитная карточка в поэзии.
  В "первую тетрадь" вошли стихи разного времени: первые семь - период моего брака (1999 - 2000г. г.), остальные - сразу после написания "Песен нашего времени", т. е. ноябрь 2001г.
  
  Я пишу обычно очень быстро и всегда сразу - на чистовую. Я никогда себя не правлю и не переделываю. "Мараюсь" лишь тогда, когда не нахожу вовремя наиболее точного слова, но это бывает редко. Это такой мой принцип: поэзия минус вдохновение равно нулю. Если стихи не пишутся, - не пишу. Если пишутся, то пишутся. Естественно потом идет коррекция, но форма всегда остается изначальной.
  
  В эту тетрадь собраны наиболее легкие мои стихотворения и сделано это осознанно.
  Собственно "Первая тетрадь" - это моя визитная карточка: я хотел показать в ней, как пишу, и что исповедую в поэзии.
  
  Я пишу не совсем простым ритмом, к прочтению которого надо приспособиться.
  Что это за ритм вы узнаете в конце.
  
  И еще я столкнулся с тем, что люди не сразу понимают содержание моих стихов, поэтому я сопроводил стихи комментариями, объясняющими мою символику. Это временная мера, так как я намерен впоследствии удалить все комментарии, либо вынести их за текст. Те, кто знаком со стилистикой раннего русского символизма, все эти комментарии могут не читать.
  
  Приятного прочтения.
  
   Осень.
  
  Осень - единственное время года, обладающее запахом.
  И этот запах в волосах Ольги
  Осень
  Ветер ведёт хоровод листьев
  И я понимаю, что писать обо всём этом бессмысленно и бесполезно.
  Осень
  Льющийся ветер в волосах Ольги
  И зонт, чуть не вырванный с корнем.
  И запах, обалденный запах свежести.
  И дождя.
  Осень.
  
   Рифмоплётство.
  
  Этот окунь - просто погань,
  Этот окунь - просто дрянь,
  Этот окунь - просто птица
  Не желавшая летать...
  Дребедрянная работа
  Заставляет думать вновь
  Что такое погань-окунь,
  Кокон-локон, мак-табак...
  Я канаю сочиненья -
  Получается дерьмо.
  Просто рифма это птица.
  Хлоп!... и улетит в окно.
  "И поманит тебя небо",
  Её трепетным крылом.
  Окунь-погань, кокон-локон.
  Ну а я...
  Снег за окном...
  
  
  
  
  Написано после срыва от неудачного стихоплетства. Попросту говоря, авторская истерика.
  
  
   С неба падала звезда.
  
  С неба падала звезда,
  Капелькою смеха,
  Грудь, и ноги не спеша,
  Окунулись в лето.
  Запах лета - запах особый,
  Аллергически щекочет нос.
  А бровные дуги моей Ольги -
  Это как линии целующихся роз.
  Кто это не видел - может мне поверить:
  Этот запах особенный - без конца.
  Я знаю что, такое лето:
  Лето это как пыль в ноздрях,
  Там где тени
  И днём и ночью играют, смеясь.
  
   Таракан.
  (стих-строка)
  
  Ошизевший таракан
  Залез на стакан.
  Стакан скакал
  На скалке скользкой,
  Зеркалом зарезав зеро,
  Кокнув стол,
  Гоняясь за гнесью,
  Закопанный на подоконник
  Протухающий покойник
  Запахом свежего сала.
  Таракана не стало.
  
  
  
  Это стихотворение - заговор от тараканов. Использовал, помогает. Надо только громко читать.
  
  
   Как пишется стихотворение?
  
  А никак -
  Просто приходит и ложится на бумагу,
  Не спрашивая,
  Готов не готов.
  А зачем ему спрашивать?
  И правда - незачем.
  
  
  
   Рыжая рыба.
  
  Голову пробила мысль!
  "Рыжая рыба!"
  Что это за строка? Какая сложная!
  Красиво!?
  "Рыжая рыба"!
  Рыба с огненной прической панка,
  И маленькими плавниками.
  Рыба с "свежим" запахом изо рта
  И большими желваками!
  Рыба... Которая не клюёт.
  Мистер рыба,
  У которой маленький рот
  И огромная грива.
  
  Однако это не клёво,
  Душистая под майонезом...
  Это красиво и больно -
  Это как по яйцам протезом.
  
  Но кто-то скажет, что рыжей рыбы не бывает,
  Неправда!
  Есть ведь рыжая вонь
  А есть рыжая мелочь.
  
  Что из этого вытекает?
  А только рыжая рыба,
  Которая плывёт и не знает,
  Как она пароноидально красива!
  
  
  
  
  Рыжая рыба - гениальная мысль.
  
  
   Праздник смерти.
  (мексиканский мотив)
  
  Бряк! Бряк! Бряк! Костями... Звяк!
  Танец радостных скелетов,
  Словно звуки кастаньеты.
  Бряк! Бряк! Бряк! Костями... Звяк!
  
  Череп радостный, весёлый,
  Посетил мои глаза,
  Балалайки ребер звонких
  Клавишные - черепа.
  
  Это просто окостенье - окружение смертей,
  Восхищенье, удивленье... Непотребней! Веселей!
  Бряк! Бряк! Бряк! Костями... Звяк!
  Черепа развеселились!
  В окостении забились,
  Белой судорогой змей!
  
  
  
  
  "Окостение" - это когда много, много, много костей.
  
  
   Деньги.
  ("скользящий" с перепадом 4 на 3 слога)
  
  
  Деньги не пахнут даже мочой,
  а если деньги с дерьма
  ни когда не запахнут они дерьмом,
  особенность их такова.
  Никакой к ним запах не прилепить,
  не выкрасит их в цвет.
  вот если б дерьма был дефицит -
  ценилось на вес монет.
  А кто вам сказал, что какой-то брильянт
  имеет ценность вообще,
  брильянт эта та же самая грязь,
  обычный камень в земле.
  Но даже самый синюшный мужик
  гордится уже только тем,
  что он дескать "кормит" свою семью,
  а так уважай его хрен!
  А вот какой нибудь хам олигарх
  готов построить себе
  из золота памятник, а вот из дерьма
  никогда не простроит. Нигде.
  
  
  
   Открытие Америки.
  
  (чистая ирония без всякого смысла, скользящий ритм)
  
  
  Корабль скользит по волнам суровым,
  На мили - вокруг свинцовая даль...
  Его капитан - мертвецки пьяный,
  Матросы пьяны и боцман пьян.
  
  Качается синий рулевой за штурвалом,
  Небрежно руля и нервно блюя.
  И юнга маленьким синим свиненком
  Свернулся возле лужи сопя.
  
  И в дыбу бухой смотрящий вдруг крикнул:
  "Смотрите. Брр... Все! Там... блин..., земля!"
  Его закачало и скинуло в море -
  Никто не услышал эти слова...
  
  И вышел Колумб на палубу пьяный,
  Пропивший вчера и карты и планы,
  И глядя на берег, в сизой тоске,
  Он прошептал: "Индия - где!?
  
  Куда мы плывем на этом корыте?
  И что же такое вчера я выпил...
  На берег скорее, скорее на берег!
  А Индию к черту! Останемся здесь!!!"
  
  Собственно это даже не ирония. Первоначально это стихотворение планировалось как пародия на тему "Пьяный корабль", но потом оно вылезло из пародии превратившись в довольно грустное размышление над тем, как на самом деле совершаются великие открытия. Фактически это самое грустное стихотворение в "Первой тетради".
  
  
   Баркашовец.
  
  Ясный сокол с чистым взглядом,
  В черной курточке своей.
  Он стоит с кастетом в кармане
  И с нашивкой на рукаве.
  Что же надо тебе, ясный сокол,
  Почему ты глядишь на меня,
  Почему таким чистым взором
  Голубые светятся глаза?
  Почему ты не хочешь оставить,
  Все свою русопятскую блажь,
  Ведь у каждого в крови татарин,
  Иль еврей, иль армянин - как дашь?
  Почему ты хочешь с налету,
  Проломить кастетом мой лоб,
  Почему твой враг торговец,
  За лотком кого "черным" зовешь?!
  Что тебе вообще друг мой надо?!
  Ты откуда вылез, пришел,
  Почему ты не слушаешь маму,
  Мама знает, какой ты осел!
  
  
   Патриотизм.
  (грустная ирония, белый стих).
  
  Мне больше всего доставалось по жизни от "патриотов"
  (этих ё...ных "патриотов").
  И я не испытываю к ним ни каких чувств
  кроме невероятной жалости к убогим.
  Они ведь даже не знают, как любить свою страну,
  которая мне никогда не казалась грязной.
  Ведь я люблю её даже за то,
  что жизнь каждый день становится опасней и опасней.
  И я ни когда не ненавидел "их",
  я воспринимал "их" всегда как "естественное явление".
  И именно за это я дважды был бит,
  бит жестоко и без сожаления.
  Я люблю себя за то, что я русский,
  и люблю себя за то, что я еврей,
  я не знаю чего больше и что главнее,
  но я знаю, что глубоко безграмотный злодей,
  застрелит меня за то, что я на него не похожий.
  "Чернявый" я, блин не вышел рожей.
  
  
  
   Призыв на борьбу с павельнонародцами.
  (посвящается всем борцам за чистоту русской нации,
  чистая ирония, прошу без обид).
  
  Вставай страна народная!
  В великий страшный бой,
  Блондинов голубоглазых
  Смети стальной рукой!
  Иванов русопятых,
  Не помнящих родства,
  И их Наташ "грязных",
  Исторгни без следа!!!
  Еврей, чечен, армянин,
  Встанем одной стеной,
  С неграми объединимся,
  Чтоб дать "белым" бешеный бой!
  Очистим города
  От русских навсегда!
  Стремительной силой,
  Гордо, смело
  Сбросим их иго с себя!!!!!!
  
  
  
  
  Написано как иронический стеб над "их" творческими испражнениями.
  
  
  
   Рассвет.
  (скользящий стих)
  
  Сегодня встало солнце с утра,
  Лучами бешено, обогрело!
  И я гляжу во все глаза,
  На то, что стаять не успело.
  Когда прекрасный, дивный день
  Пронзает мои нежные веки,
  Я поднимаюсь из царства теней,
  Встаю с надеждой великое сделать!
  И бьет в глаза дивный рассвет,
  Он каждый день немного новый!
  И умирает подлая лень,
  Растаяв от чувства свободы!
  
  
  
   "Отец народов".
  
  Лион Фейхтвангер однажды сказал.
  Не в тему.
  О том как он уважает отца
  Народов
  А я ему ответил такое
  Пшел на...
  Отец народов - пес над стадом
  И сатана!
  Когда сгорают в огне миллионы
  К чему все...
  Какой ты, к черту, "отец народов"?
  Народ мрет!
  Хочется волком выть и плакать,
  От обид,
  Что так же как все шел бы в отаре,
  Забыв стыд.
  Позор страны когда над нею
  Встает "отец".
  Такое было тогда время,
  Ему конец!
  
  
  
  Единственное стихотворение в "Первой тетради", которое написано в стиле "советской поэзии".
  Почему я его оставил? Сам не знаю, наверно чтоб показать, что я знаю этот жанр и могу работать в нем, но не хочу.
  
  
   Трудности.
  
  Красивые слова, как осенние листья
  Падают с языка
  Медленно и неторопливо,
  Словно кружатся в вальсе,
  А толку!
  Я и так вижу, что нет никаких слов,
  Чтобы уловить мгновение.
  Настроение,
  Как мотылек, улетает.
  Исчезает.
  Язык как истинный враг заставляет,
  Ставить слова с окончаниями,
  Забывая о главном -
  Теряя ритм,
  Спотыкаясь.
  Другая проблема - словарный запас:
  Когда думаешь о конкретном,
  Воздух и музыка требуют,
  Требуют откровений,
  Их не хватает.
  
  
  Все эти трудности общие для большинства поэтов, а не только для меня.
  
  
   Испорченный сонет.
  (само ирония, сонет)
  
  "Во глубине сибирских руд..."
  Терпение...
  "На свете много мудрых книг"
  Сомнение...
  
  Глаза болят как никогда
  От чтения,
  "Упала талая слеза"
  От настроения...
  
  Когда горит пощечиной день,
  Я трачу краткое время
  На исторжение петель
  
  Из двери...
  Подлый стих,
  Начался, сразу и утих!
  
  
  
  Проблема всех сонетов, которые я читал (примерно около тысячи) - четные строки: они словно натягиваются на нечетные и всегда отчаянно их догоняют. Вторая проблема - это слабость последнего трехстишья или двустишья (вывода). Он всегда как бы тонет в предыдущих строках.
  Вот это я и отобразил.
  
  
  
   Стихи.
  (скользящий - белый).
  
  Хорошие стихи -
  Как живые существа,
  Они скользят, они играют
  В своем мире без дна!
  Они, как феи, ласкают
  Улыбкой легкой своей.
  Они то есть, то улетают,
  То здесь, то нет.
  
  Бездарные - дело другое,
  Они - как мертвецы.
  В своих маленьких гробиках
  Лежат на страницах "пустых".
  Их даже совсем не жалко,
  Маниякальна блажь
  Спрятана в тусклой рифме,
  Которой названья не дашь.
  Они - отражение автора,
  Который твердит без конца:
  "Какой он, дескать, великий поэт"
  А сам "мертвее пня".
  И имя такое в анналах
  Ты никогда не найдешь.
  Тот, кто тускл душою
  Творит такую же ложь.
  И я не из тех, кто способен
  Всегда хорошо писать.
  Надеюсь лишь, что научился
  Только живое рождать!
  
  
  
   Слепой.
  (скользящий - белый)
  
  Огонь горит в лачуге жалкой,
  Мне светит льющим светом маяк
  Меня зовет, зовет он страстно,
  Но слеп я, слеп я, слеп я, слеп...
  Иду на свет и спотыкаюсь,
  Срываюсь с пропасти - ползу.
  Своё дыханье прерываю
  Когда глотаю кровь свою...
  Но вот дошел, - и нет лачуги
  Огромный белый в высь дворец!
  Но я не вижу, я рифмую
  "...колено преклоненный снег..."
  Я знаю, что-то здесь такое,
  Что я не видел ни когда,
  Но я раскрыть не в состоянии
  Свои вырезанные глаза...
  И я молчу без придыханья,
  И молча так же прохожу.
  Меня манит Луна нагая
  Я к ней вдоль пропасти иду!
  
  
  
  Расшифровка этого стихотворения такова: "слепой" это я, как я себя понимаю.
  
  
  
   Ожившая сигарета.
  
  Пыхнула раз, еще раз пыхнула...
  Я заметил одну странную вещь:
  Что сигарета разговаривает со мною по имени,
  Что я держу одну из живых сигарет!
   Как же так? Я не понимаю,
  Откуда в этой маленькой какой-то интеллект?
  Почему она со мною разговаривает,
  Почему она пыхает пуская дым колец?
  Что такое случилось с моей психикой?
  Почему у меня в руке живое существо?
  Может она вообще теперь будет звать меня по имени,
  Пыхая и пыхая, и поучая ещё!
  
  
  "Ожившая сигарета" - символ Мефистофеля.
  
  
  
   Поиск Азора.
  (скользящий ритм).
  
  А роза упала на лапу Азора...
  Роза понятно, а кто Азор?
  Где продаются такие Азоры?
  Сколько стоит этот Азор?
  Я б его точно сразу купил -
  Сколько сказали, - все заплатил.
  Но нет Азоров, они в дефиците,
  Автор их больше не сотворил.
  Где Азоры? Где Азоры?
  Розы, розы, розы, розы...
  Роза пала. А лапа Зор...
  Вот он где ещё Азор!
  
  
  
  
  
  "Азор" - это символ неуловимого девственного стиха, создаваемого самим впечатлением.
  "Розы" - это вышколенные "рафинированные" стихи.
  
  
  
   Ледоруб.
  ("восстановленный" вариант)
  
  "Жизнь прекрасна", -
  Так Троцкий сказал,
  За минуту как ледоруб,
  Раскроил ему череп
  И с кровью смешал
  Последний языческий труд.
  
  Что тут можно сказать?
  "Жизнь прекрасна" - вполне,
  Все веселье и "Рампы огни".
  Но всегда у тебя за спиной ледоруб,
  Тот, что вышибет тебе мозги.
  
  Я не Троцкий,
  Я даже почти не еврей,
  Да причем тут сионское племя!
  Ледоруб это перст, а от перста ЕГО,
  Нет защиты и нету спасенья.
  
  
  
  "Сионское племя" - намек на книгу "Протоколы". Я никогда не разделял идеи о "Вселенском заговоре", и здесь сказал, что это чушь. На самом деле все проще и случайней.
  
  
  
   Дураки.
  ("восстановленный" вариант стихотворения "Везение")
  
  "Дуракам везет" - говорят мудрецы,
  Полный зависти к дуракам,
  Я сижу и грызу свою ручку ртом,
  Полным вони и слабых зубов,
  А к чему эта вонь? - кому нужна,
  Не переделать мир никак,
  "Дурак" это тот, кто цапает жизнь,
  И берет её ловко так!
  Ну а я как "мудрец", - без денег сижу,
  И к чему весь мой интеллект?
  Все устроено так, что веселье вокруг
  Проживет без моих сраных бед,
  Вонь из рта и зависть надо убить,
  Миром правит веселый дурак!
  Ну а свой интеллект забей себе в зад,
  Кто "умнее всех" - дважды дурак!
  
  
  
   Впечатление от прочитанной книги.
  ("восстановленный" вариант, стихотворения "Мидуэй"
  тонический стих)
  
  
  Читаю войну на Тихом Океане:
  "Япония в Второй Мировой Войне".
  А вижу цветы сакуры в мае,
  Напоминающие мне о дивной весне.
  
  Война доблести против ресурсов,
  Война мяса против машин
  Война чистых благородных безумцев,
  Надежд изменить восточный мир.
  
  Какой фашизм? Дело чести!
  Умрет рядовой, и адмирал
  Не оставит поста, уйдет со всеми,
  Раненый сам добьет себя.
  
  Горят под Мидуэем авианосцы,
  "Хвастливая нация" - поет оды себе.
  Мне жалко каждого японца
  На этой Великой, Великой войне.
  
  
  
  Я написал за один вечер три стихотворения: "Ледоруб", "Мидуэй" и "Везенье". Потом я потерял тетрадку в которой они были, и восстановил их "по памяти": "Мидуэй" стал "Впечатлением от прочитанной книги", "Везенье" превратилось в "Дураки", а "Ледоруб" остался "Ледорубом". И хотел их вставить в "Песни нашего времени" - отдельный цикл написанный четко с 5 октября по 5 ноября. Но потом я нашел тетрадку, и сразу понял, что "восстановленные" варианты туда не подойдут. Тогда я их просто оставил. Вот здесь, в "Первой тетради".
  
  
  
   Сорванный цветок.
  (философское)
  
  Пулю получил, - упал в песок,
  Вода омыла пробитый череп.
  Вот такая жизнь - все время волосок
  От элементарной, быстрой смерти.
  Человек прекрасен, чист и высок
  А будет отдан червям на съеденье.
  Всё как заповедовал в начале Бог,
  Так и идёт: животное - растенье.
  Сорванный цветок, словно мотылек.
  Все одно в одно: хрупкость, тонкость, слабость.
  Смерть свое возьмет, - и всегда возьмет.
  Что тягаться с нею, жизнь сама зарвалась!
  
  
  
   Две свободы.
  
  Свобода - это когда менты бьют,
  А ты не можешь и слова сказать.
  А также когда ты проснулся утром
  И так хорошо, что не покинуть кровать...
  Свобода - это когда мозги
  Промывают на дню раз 25.
  А также когда ты один,
  И ни кто не может и слова сказать...
  Свобода - это когда государства бомбят
  Чтобы поднять рейтинг убийц.
  А также когда, хоть и очень пьян,
  Никогда не возжелаешь, кого-то убить...
  Свобода - это когда царит олигарх
  Над стадом тупых скотов-рабов.
  А также когда ты сам себе царь
  И нет у тебя ни друзей, ни врагов...
  Свобода - это когда денег нет
  Все деньги твои у "быкастых" ребят.
  А также когда все уже есть,
  Что надо чтоб жить, не завидуя ни как.
  
  И нет больше смысла перечислять
  И так понятно без всяких слов:
  Один вариант - политический строй,
  Другой - просто свобода и всё.
  
  
  
  Только не считайте меня "коммунистом" пожалуйста! Я просто разделяю политику и жизнь.
  
  
  
   Вий.
  (сказочное)
  
  Что Хома доигрался, - ведьму убил!
  Вот к чему приводят пьяные ночи.
  Помнишь, как хромым бесом её носил?
  Оседланный по небу ночью?
   Только круг от смерти теперь спасет.
   Там за кругом в гробу летит королева:
   Как найдет, - разорвет, кости вырвет, - сожрет.
  Правосудие адово в Божьей церкви!
  Отстоял две ночи, - надеешься жить?
  Нет Хома не тягайся с адским отродьем!
  Все равно найдут, лютой смертью сотрут.
  Бесполезно тебе рвать когти...
   Но идет третья ночь, - Хома ещё жив.
  Нечисть в панике, в недоумении...
  И сказала она: "Пусть теперь выйдет Вий!"
  Вышел Вий...
   ...и нет круга от смерти!
  
  
  
  Написано "скользящим" который особенно виден со второй строфы.
  
  
  
   Параноик.
  (из цикла "Стихи для детей")
  
  Стойко ноет параноик:
  "Как мне страшно!
  Как мне страшно!
  Я такой вот параноик.
  Скроюсь, сгину, стихну, спрячусь...
  Я вот меньше таракана,
  Я бумажка промокашка,
  Я готов стонать и плакать,
  Только выжать меня страшно.
  Ах как грустно, ах как больно!
  Ах какое все увечье.
  Я лечусь от паранойи
  Своей вечно, вечно, вечно.
  Я лечусь, и я летаю
  В лютой стае паранойи,
  Засыпаю, просыпаюсь,
  Страшно, страшно, страшно...
  Больно!"
  
  Помогите же скорее
  Параноику леченьем:
  Проломите для начала
  Ему челюсть, потом череп.
  
  
  
   Вечер неудачного дня.
  
  Сигарета в руке догорает,
  Стекает дым фиолетовым цветом.
  Потом пылью падает пепел
  Вот так в руке.
  А за окном скребется трактор,
  Какой-то вонючий и черный
  Наверно. Скверно и одиноко,
  Больно - сгорел монитор...
  С рассветом...
  Опять заполнит окна день,
  И будет новое, чистое время.
  Как будто забыл
  Что-то летом,
  Комета
  Не потревожит рассвет.
  
  
  
  Посвящается моему недавно умершему монитору.
  
  
  
   Телебашня.
  
  Недостроенный фаллический символ
  Встал и стоит, как в анекдоте!
  Не падая, ни кому ненужный бетонный
  Колосс...
  А под ним стелется город,
  Цирк рядом, другая руина,
  И поликлиника для "душевнобольных".
  Маразм...
  Как будто кто-то специально
  Все это сделал, поставил рядом,
  Украсил гнилой Исетью.
  В помойках...
  Но хочется верить,
  Что какой-то смысл в этом есть,
  А пока это лишь обитель
  Для суицидников и экстремалов.
  И тем и другим там
  Хорошо.
  
  
  Посвящается Екатеринбургской недостроенной телебашне.
  
  
  
   Русский бунт.
  (хаотичный стих,
  микропоэма)
  
  Бой часов на главной башне
  Оповещает о начале трапезы царя.
  Будут вина, икра и омары
  Много еды для государя "двора".
  До последней кости скелета,
  Будет съеден последний омар.
  Только жизнь в "заповедные лета"
  Вдруг внесет поправку начал:
  Встанет чернь и своим алчным оком,
  Перережет горло царю.
  Как всегда будет много крови,
  На Руси кровь водою льют.
  Так устроено так и бывает,
  Но не прав людской самосуд:
  Сколько крови не лей - бесполезно,
  Из крови и из мяса тот час,
  Словно Феникс из пепла - опять самодержец!
  И страшней в сто крат прошлого - Раз!!!
  А за ним и новая дворня,
  Что в сто крат голоднее, чем та,
  Что порублена или распята.
  Вот итог революции дня!
  Бесполезно жечь или резать,
  Только зло плодить и сирот.
  Барство не истребить - барство вечно!
  Как и рабство вечно - тож.
  Называй его как угодно:
  Царь - император - генсек - президент,
  Это все названья одного и того же.
  Разный титул, один ответ.
  Измениться может народ лишь,
  Тот, что кормит и режет власть,
  И пока не поймет он,
  ЧТО ВЛАСТЬ ЭТО ОН!
  Страной будет править царь.
  
  
  
  
  
   Что такое "скользящий" ритм?
  
  Это ритм-фантом. Он не виден, если рассматривать строки отдельно. Отдельно видны разноразмерные и белые строки. Но при беглом прочтении появляется другой ритм, относящийся к разряду акцентно-тонических, но неявляющийся целиком акцентным. В результате слова как бы отделяются друг от друга (скользят). По определению скользящий ритм состоит из разноразмерных и белых строк, причем белые строки как раз даже не обязательны, а обычные размерные должны присутствовать всегда. В скользящем ритме бывают перепады по длине с 3 до 15 слогов в двух следующих друг за другом строках. И это нормально. Главное, скользящие строки нельзя разбивать (хочется, но нельзя), потому что они подчиняются нормальной обычной строфике. Я открыл этот ритм 11 лет назад, и с тех пор временами использую. Он является пока самым быстрым по скорости самопрочтения из всех известных мне ритмов, т. е. по быстроте превосходит двусложники. И, тем не менее, это ритм фантом, хотя и отдельные скользящие строки у классиков то же встречаются. Примеров приводить не буду, но они есть. Мое открытие здесь заключается в том, что я впервые начал писать целиком "скользящие" стихотворения и определил их как действительно новый ритм.
  Здесь, в "Первой тетради", приведены наиболее простые из имеющихся у меня "скользящих" стихотворений. И это не свободный стих. И не акцентный в чистом виде. Я берусь это доказать, если потребуется.
  В обычном скользящем лимитировано число ударных слогов, но бывают разновидности: с перепадом числа слогов, и "белый" - со свободным числом слогов в каждой строке.
  
  
   Воскрешение символизма.
  
  За период "Медного века" люди потихоньку отвыкли от символизма как стиля. Что касается "русского символизма", то его история - одна сплошная трагедия. По существу он был раздавлен (определение А. Белого). Раздавлен двумя страшными силами, восторжествовавшими в русской культуре: "партийным искусством" (включая и диссидентское) и "искусством ради искусства". Символом первого стал В. Маяковский, символом второго можно назвать И. Северянина. Эти железные тиски расплющили "русский символизм" в лепешку, не оставив тому даже шанса на выживание. Не спасли его даже гении, выросшие из него (некоторые, в частности А. Блок, позорно дезертировали). О. Мандельштам, обливал "русский символизм" изощреннейшей грязью, однако лучшие его стихи: "Петербург" и "Сталин" вполне даже "символистичные". Со смертью "русского символизма", собственно говоря, и завершился "серебреный век" русской поэзии, и начался советский - "медный".
  С тех пор, в пространстве русского языка символизм стал фантомом. Он остался в эстетических душах только в качестве напоминания, что помимо "рафинированной" поэзии, существует еще и другая.
  Я исповедую символизм, этого требует моя душа. Причем исповедовал буквально с самого начала, т. е. с "ученических стихов".
  Почему в "Первой тетради" так много иронического стёба? Это стёб над "рафинированной" поэзией, которой нас кормили весь советский период. Это маленькая месть. Излишнее обилие символов - в принципе тоже стёб. Стёб над той формулировкой символизма, которую нам давали в школе: символизм это поэзия символов... Это сверхплоское определение!!! Главный базис символизма в поэзии - это "форма стиха определяется содержанием стиха" Вот почему в "тетради" 30 стихотворений написаны 30-ю формами. И именно это и есть подлинный символизм - "искать для каждого символа свою форму выражения" (почитайте А. Белого)!
  Я считаю, что символизм в настоящее время - единственное поэтическое течение, способное сказать что-то новое и по настоящему актуальное, пусть даже это будет сказано не Львом Вишней и не в "Первой тетради". Символизм - это самый красивый поэтический жанр, и поэтому я на пороге "третьего тысячелетия" провозглашаю:
  ВОСКРЕШЕНИЕ СИМВОЛИЗМА!!!
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"