Под сосной лежит фиолетовый слон. 
Над слоном летит гитарный звон. 
По гитарным струнам лапами бьют 
гитарные бойцы - их битлами зовут. 
Зовут на обед - каша спеклась. 
За кашу комсомолец продаст свою мать. 
Твою мать! 
Снова гады мешают спать! 
Спать слону не дают опять. 
Опять раздают бесплатный трон - 
звенят битлы на всю ширь окон. 
Окончен сон фиолетовой твари, 
откроется око, пустое от дури. 
Дурное дело не хитрое - каша. 
Маша! 
Брось тосковать по юности нашей, 
и не трогай слона за медные яйца, 
и куда ты всё время суёшь свои пальцы? 
Лучше возьми гитару мою, 
двадцатиоднострунную. 
И слабай мне песню за мёртвых битлов, 
фиолетовых слонов, 
и за нас, 
дураков.