464
И солнце светить устанет,
За тучу оно уйдёт,
А поэзия, что ж, не устанет?
На время не отойдёт?
А поэзия -пламя живое-
То летит высоко,
То еле горит,
Не всегда оно бодро злое,
Иногда устало дымит.
Значит надо перо отложить,
Поискать другие дела
Дни на дни в душе перемножить-
И снова вспыхнет она.
И снова радостно грея
Глубока, горяча и звонка,
И снова поймём мы с нею
Что жизнь все-же вечна.