118
Полюбил я своё одиночество,
Молчаливую жизнь свою.
Много разного в жизни мне хочется,
Только что меж свиней я найду?
Жизнь... Жизнь -она какая?
Скупая она.
В ней поэтов было немало,
А счастливые были когда?
В том и гвоздь, что им не было счастья,
Но писали они стихи,
И эти стихи о счастье
В бессмертие шли.
Ну, а в общем жизнь скупая,
И будет скупая всегда.
Я не жалуюсь, не страдаю-
Понимаю, так было всегда.