Говорят, очернил я народ,
Исторический путь не заметил,
Не поднялся в стихах до высот,
Передать чтоб дыханье столетий.

Может быть, я высот не достиг
И в истории что-то не понял,
Но вложил я в отточенный стих
То, что сердце измучило болью.

И мой путь был с народом моим.
И знакомо мне не понаслышке,
Как в стране издевались над ним
То гориллы, то просто мартышки.

Мой народ и умён, и силён,
И красив, как никто, и талантлив.
Почему же страдать должен он,
Оставаясь безмолвным Атлантом?