41 
В парке концерт эстрадный,
Музыка страстно летит,
А я хожу такой нескладный
И за мной никто не следит.
Я люблю далёкие аллеи,
В них всегда лишь грусть и тишина,
На дорожках их песок белеет
И кое-где упавшая листва.
На эстраде музыка играет,
Здесь один сижу я на скамье.
Музыка сюда не долетает-
Лишь обрывки вдруг шепнут в листве.
Шумный мир отсюда недалёко...
В моём мире  грусть и тишина.
Я сюда приехал издалёка,
И далёко вновь уеду я.

42  
Синий вечер.
Синяя улица.
Месяц золотом в небе блестит.
Долгий вечер.
Медленная встреча,
И домой никто не спешит.
Как мы рады случайной встрече!
Как твои блестят всё глаза!
Ходит медленно синий вечер,
Ходит с радостью грусть всегда.
Мы простимся.
Теперь уже скоро.
Разойдёмся кто шел куда.
А в душе умолкнут не скоро
Золотистых слов голоса.
А в душе до ночи не стихнет
Радость помнить что встреча была.
И в глазах то погаснет, то вспыхнет
Улыбка -понятна она.
Синий вечер.
Светлая погода.
Месяц золотом на небе заблестел.
Летом рядом с радостью грусть ходит
И человек вдруг сердцем потеплел.

43  
Дождь прошел недавно.
Незначительный.
Только пыль на дороге прибил.
Пахнет пылью и сыростью
Умопомрачительно-
Я много дорог исходил.
Вот и снова шагают ноги,
Я за дождиком в путь иду.
Он быстрей на неясной дороге,
Его не догоню.
Уходит туча,
На небе всё свеже,
Как будто там всё тоже вымыл дождь.
Кругом поля,
И перелески,
Всё же
Эту землю любит человек.
И я иду.
Пыль пахнет изумительно,
Но полчаса пройдут и высохнет она
И снова станет пыльная стеснительна,
Но я уже уйду в леса.

44  
Есть поэты: 
Про себя лишь пишут,
И собой лишь дышат,
И себя лишь слышат.
Я не знаю, что толку в таких,
И стихов не люблю я таких.
Сердце поэта -огромный мир,-
Это не правда, поверьте.
У мира такое пространство и ширь,
Что всё не вместится в сердце.
И только душа может мир оглянуть,
А сердце есть чувство живое.
Лишь сердце с душою согласно живут
И мир весь обнимут двое.
А сердце одно пусть горит горячо,
Но свет его быстро погаснет.
Сердце одно не видать далеко-
Много в мире сердец горящих.
И тех не люблю я, кто пишет себя,
И только себя в мире слышит.
В мире далёко душа лишь видна,
А сердце  -беглая вспышка...