1 9 6 4 год
Дневник начинающего поэта - 541 - 543
Облёванный старыми советскими
стихосранами рашизма евреиновского.
Только через 60 лет я понял, что был облёван...
А вас в те десятилетия нигде не облевали, если вы были
честные работяги, а не халтурные бараны и сволочи,
последыши таких же сволочных фронтовиков?
541
Зачем мне грустить о тебе, недотрога?
Не любишь -ну что ж, не люби.
Меня не любили так часто, так много,-
Совсем не осталось тоски.
Не любишь, ну что же, пожалуйста-
с Богом!
Попробуй, найди впереди
Таких, чтобы было веселья в них много,
Чтоб были умны и нежны.
Таких, чтобы светлой ждала вас дорога
Сквозь грозы, сквозь беды, сквозь дни,
Таких чтоб любили так верно и много,
Как мог полюбить я в пути.
Зачем мне грустить о тебе, недотрога?
Не первую вижу в пути.
Мечты и претензий в вас было так много,
А чем вы закончите дни?
12.10
542
Жизнь -бесконечная дорога.
Повороты стремительно круты,
В жизни нужно мужества так много,
И трудов, упорства и мечты.
И когда в закат пойдёт дорога,
Позолота выкрасит пути,
Пусть в душе останется тревога,
Молодые будут сниться сны.
И в душе пусть косности не много,
И печалью нежной мы светлы,
Закачает вечная тревога,
Не забудутся старые мечты.
В жизни нужно мужества так много,
В жизни невозможно без борьбы.
Будь всегда стремительной дорога.
Не забудь, что в мире есть мечты.
12.10
Откуда и почему мнение, что путь поэта -
всё время идущая вверх линия? Нет, на
этом пути есть кроме подъёмов и скаты
и обрывы даже и надо мужественно идти
через всё и наперекор всему.
13.10
543 Л.Г.
В смутном гомоне улиц вечерних
В оживлённо-весёлой толпе...
За далёким цветеньем сиреней
В пролетевшей как радость весне
Прозвеневшее слово привета
Ещё дремлет в печальной душе.
Но уже нам не будет ответа,
Поцелуя в вечернем огне.
Но уже только помнится это,
Что так страстно томило в душе,
Что дарило так много нам света,
Нашу юность манило везде.
Только нежное помнится это,
Наша грусть, облака вдалеке,
И печальная музыка света
От звенящей струны на душе.
В смутном гомоне улиц вечерних
Ты проходишь в вечерней толпе,
Ты не бродишь цветеньем сиреней
Никогда, ни в мечте, ни во сне.
13.10