На самом краешке прибоя
Художник, посреди запоя,
Следит, как голубое море
Буравит пышной пеной брег.
Оно рисует натюрморты,
Причудливые чьи-то морды,
Врезаясь, оставляет фьорды
В песчанных замках, россыпь рек.
Оно использует ракушки,
И водорослей побрякушки,
Наполовину полной кружке
Устраивает шумный пир
И море - вечно-приходяще,
Солнце идёт по восходящей,
И только мы тут преходящи,
Свидетельствуем чудный мир.
Туч грозных - сменит голубь неба,
Купанье в свежем бризе нега,
А море - альфа и омега
Всего земного бытия,
Из моря вышло всё на сушу,
В нём оставляем наши души,
В него войдём потом послушно
В конце земного жития.
Так и сидит он в безвременье,
В закате, соли, шуме, пене,
Есть у него особо мненье,
Что время - волн есть быстрый бег,
Что жизнь идёт согласно року,
Движенью звёзд, что в том потоке
Ушедшие от нас до срока
Пребудут юными вовек.
4 Октября, 2006