Комната. Шесть стен. Подчас обои.
Убежище, пристанище поэтов.
Лишь только помещение... Другое!
Обитель строк. Да, мысль эта
нисколько не нова, но все же
за абсолют как истину
ее принять, пожалуй, можно,
и я приму, как мыслю. Ну-
левые за окном. Поток 
сознания как горная река - 
все так же быстр и мутен. Мог
его сравнить с равниной потолка
в том смысле, что оно
и плоско, и стремится 
все время вниз. Но, 
закреплено
в стенах все той же комнаты, 
где по ночам не спится,
с которой перешел давно на ты.
Комната есть все, что нужно
поэту для созерцанья мира.
Окно - за ним как на ладони. Уже
и ограничено по ширине окна квартиры,
но с точки зрения полета мысли -
простор и глубина настолько
безграничны, что даже страшно потеряться, если
опоры нет как то журнальный столик.
Шесть стен по вечерам кроятся
на фигуры, весь базис геометрии.
И по углам таятся
не разобрать - секунды или метры.
По сути, комната есть место
(почти единственное) где всегда ты свой.
Пусть в ней ужасно тесно,
но тепло, всегда тепло. Отбой 
всегда играет вне ее. А в ней
ты - царь, одновременно - раб.
Точнее - ты есть ты, не больше
и не меньше что при свете ламп,
что при дневном. И дольше
в ней века длится день,
что преимущество дает поэту.
Предмет отбрасывает тень
под разными углами света.
Здесь статика в динамику вещей
преходит назаметно глазу
простого человека. Но поэт
такие перемены видит сразу.
Поэтому в простом обличье
и расстановке правил
глазам давно привычных
(где каждая пылинка - личное)
всегда находишь новое.
Тетрадь. Авторучку заправил.