Порой мне хочется, чтобы меня задавили птицы. 
Влетели стаей в мясисто-пустое тело. 
Толчками в сердце - из сердца, шурша страницами. 
Простите, перьями. А, впрочем, какое дело? 

И я потерянно, хлопнув глазами, вскрикну, 
Взмахну руками словно в чужом полете, 
И струнно-нервную им прозвеню сюиту - 
На память. Если они не против.