Прогуливаюсь, носом сникнув,
По поэтическим страницам.
Мне скучно, видно всякой птице
Не миновать сезонной линьки.

То тут, то там споткнусь о "камни",
В стихах  разбросаны небрежно,
Их не заметить, право, странно,
Ждёшь музыку, а слышишь скрежет.

Неграмотность, нечёткость мысли,
Порой привычно ранят матом,
А тут все строки, словно скисли,
Ни красоты, ни аромата...

О боже, бедный наш читатель!
Ему подсунут чтиво это.
Прочтёт он, и пошлёт, некстати,
Куда подальше всех поэтов. 

2010г.