Твердила - все пройдет - сама себе.
Под четкое стаккато чьей-то ссоры,

(А на окне все нежные узоры
Плела метель, на зло моей беде
Склоняя мысли к собственной природе.
Хотелось нараспев читать стихи
Девичьего альбома... О, грехи,
что так терзали, но уже не в моде -
Как жаль! Да и сама тетрадь
Засунута за шкаф, как в пирамиду
Египетскую, не подавая виду,
Что что-то важное она могла скрывать.)

Мог бы гордиться искренностью прозы, 
Мольер, а может и Шекспир,
О боже мой, какой словарный пир!

(Пытаюсь в темноте увидеть звезды,
Все вспоминаю - а тогда, зимой?
Они сияли так же безмятежно?
И небо было бархатным и нежным?
Какие штампы. Но ведь мы с тобой..
Какая чушь! А может - как обычно?
Читать стихи, молить о чудесах,
Вот только умирает на часах
Малютка-ангел. Жалко, но привычно.)