Мой семнадцатый сентябрь и его последний вечер.
Сигареты обжигают, провожу её до дома.
Этот день я обозначу. Кукурузой или мятой.
Ничего не означают. Ни учёба, ни работа.
Я ласкаюсь в солнце явном и себе ломаю руки.
Загораю под прицелом, но весь мир держу на мушке.
Знаешь что-нибудь о счастье? А пока - сезон разлуки...
Знаю, это всё не дело. И оборваны катушки.
Леской я ловила звёзды, а наживка под секретом.
Знаю Ласковый и Нежный мне напишет перед сном.
Но я всех пущу по ложным. Не скажу про это лето.
А сама останусь между. И в форватер кораблем.
Мой семнадцатый сентябрь не имеет в общем смысла.
Он проходит, он проходит. Остаётся четверть мне.
Но он был. И было реально не запутаться средь чисел.
Мой сентябрь это вроде... цифры восемь на стекле.