05,12,02
письмо

Конверт заклеен,
Дышащий болью.
Запрятан
В белой бумаге
Смысл.
Там нет чернил
Там писали солью,
Пуды вложили
В невинный лист.

Летит там слово,
Строку цепляя.
Кричит немая там буква "Я"
И есть там чертова запятая,
После которой все точки зря.

Там есть страница
Там есть другая
Там мысли скопом глядят в глаза.
Там чувств живая стоит криница,
Живее сердца там есть мольба.