ты мне как-то говорил, что беда -
это вроде состояния мысли,
пережить её так просто - обдать
кипятком тоски, кислючей, как рислинг.

почему ж тебя никак не избыть,
состояние моё бедовОе,
и не вынести, как сор из избы -
только смертью храбрых пасть, аки воин?..

смерть, конечно, всяко сильная вещь, 
и без промаха бьёт, часто - навылет,
а потом - такая стильная брешь...
но вот фиг тебе, родимый, не выйдет 

буду жить с бедой в душе, что уж тут,
почитая не бедой - капиталом.
ну а что - и с пулей в сердце живут,
помню, я об этом где-то читала...