Небо стало синтетическим,  
а молнии -
расстёгнутыми... 

Ведь в этом мире всё как на ладони...

И негде спрятаться, 
и миру не нужны герои... 

Чувствую себя раздавленным по стеклу жуком... 
- Это я и есть? 

Иду по пустым торговым центрам...
- Кто я? Где я? 

Мне снится солнце, 
распятое вдоль моего позвоночного столба...
 
(Нет ничего, 
есть только тишина: холодная, хладнокровная, безжалостная...)

Мне снится погибшее море,
поглотившее своим иссохшим нутром жалость... 

А в груди - 
не одна натянутая струна,
и там снова что-то сильно сжалось...

На каждый пирог - 
по три столового ножа, 
на каждого человека - 
не одной разбитой мечты остатки... 

Из критичного - хаос... 
Изменить себя - интоксикация... 

Для адаптации крыльев
актриса "добро" 
дешёвым порно слишком запятнана... 

Метафоричное изящество - 
порой
грубый реализм... 

Допустим: 
ад - 
между аптекой и моим домом... 

Допустим:
я вкалываю обезболивающие...

(Но что толку?) 

Допустим:
я играю в театре Шекспира, 
но в душе -
я полное дерьмо... 

Допустим:
вероятность допустимого равна нулю... 

(И это допустимо тоже...) 

Наши сердца -
"всего лишь игрушки Бога?.."

А мы -
"всего лишь пешки, 
которые можно сдуть?.."

Люди просыпаются, 
забывая сны как истории... 


Не замечая, что... 

Вокруг один сплошной сон...