тем, у кого стихи стекают с рук,
как мыльная хозяйственная пена,
кому слова сдаются постепенно
не пряча в запятые свой испуг,
я кланяюсь, их Бог поцеловал
и темечко хранит прикосновенье,
они готовы весь Абырвагал
преобразить в прекрасное мгновенье,
застать читателя в неистовый расплох
заставить плакать, жить и восторгаться,
и только, целовавший в темя Бог,
рот утирает полотнянкой платья.

25.07.23