провисает материя солнечным лоскутом,
через ветки деревьев сочится прозрачное небо,
галки бродят вразвалку построчным гуськом,
я не знаю зачем эта небыль.
между парой мгновений собрание полных страниц,
где записано "может быть" в точке любого сценария,
сквозь прозрачные лица ветвей, что не чувствуют птиц,
проступает чернильная суть януария.
не найти переводчика, в складень записана жизнь,
золотые иконы стоят по углам понедельника,
где ты, автор Проекта, на мой креатив отзовись,
мы закончим за час до мгновенья последнего.
и, "быть может" тогда улыбнусь, как последняя тварь,
наблюдая Творца в незавидном для всех положении,
провисает материя, пахнет ахматовской шалью,
что забыли убрать -
вся в пыли под конец представления.

20.12.2013