Мы бредём, словно путник, который с рожденья в пути,
По дороге, которую все-таки нужно однажды пройти.
Хруст песка под подошвой, и сдержан обрывистый вздох,
И следы от босых и уставших, окровавленных ног.

В нас любовь замирает от боли и от тяжести ломит душа,
Кровоточа от частых ударов, но все той же надеждой дыша.
Мы научены все забывать и опять, раз за разом, прощать,
Но осколков, при этом упавших, нам уже никогда не собрать.

И ребенок, однажды ступивший на сверкавший под солнцем песок,
Ощущает лишь пыль под ногами и то, что всегда одинок;
И когда-то поверивший в сказку про волшебный ковер-самолет,
Верит нынче лишь в умные мысли и в в "Виски" подброшенный лед.

Струны вен на гитаре руки от бессилья устали дрожать,
Пересохшие губы застыли, забыв, как к воде припадать.
И торнадо в глазах, что напротив, своей властной смывает волной,
И пророча лишь тьму и бездонность, уносит тебя за собой.