НЕМНОГИМ...


*   *   *
Читая в заспанном троллейбусе
Стихи чужие наизусть,
Я тоже набирался дерзости,
Я тоже был не прочь рискнуть,

Отважиться на муки адовы,
Сыграть свою судьбу с листа,
Как Бог положит... Только надо бы
Свою Голгофу для креста

Найти в промозглой стылой осени,
Такую, чтоб издалека
Видна была, чтоб не гундосили,
Когда ломается строка,

Когда не в масть и не по правилам,
Когда острогой -- злая суть...
Когда читать наскучит затемно
Стихи чужие наизусть.


*   *   *
                    Л.Ш.

Поэты, как актеры, лицедеи...
Когда бы строчки лучшие стихов,
Что созданы от сотворенья мира
До наших дней, удалось воплотить
В земные боли, слезы и страданья --
Земля б, наверное, погибла, но --
Поэты, как актеры, лицедеи,
Умеют, словно линза, укрупнять
Пустячные обиды, неудачи.
Вот, например, потерянный пятак
В поэме может разом превратиться
В сгоревший дом, иль, более того --
В последствия бушующей стихии...
Но что же будет, спросишь ты, когда
Сгорит взаправду ветхий дом поэта?
Неужто он прославится в веках
Пронзительной поэмой или одой?
(Так, погоди, я трубку раскурю...)
Увы, любимая, всего скорее
Начнет он просто строить новый дом,
Забыв свои бессмертные творенья,
Или, точней, оставив на потом
Служенье Музам. Так уж повелось --
Поэты, как актеры, лицедеи...


*   *   *
Старею
Пишу верлибры
Как надоело втискивать сердце
В размеры и рифмы
В мужские женские
И холостые клаузулы
Старею
Все чаще случаются бессонницы
Все реже чужие глаза
Улыбаются понимающе
В троллейбусной толчее
Старею
Собираю ненужные справки
Сжигаю архивы
Учу лицо неподвижности
Чтоб завтра кто-нибудь спросил:
В каком чине?
Старею
Уже и ветер осени пресен
Раньше он отдавал полынью
Раньше птицы улетали на юг
Теперь просто кружат над домом
Старею
Молюсь за друзей
Чтоб хоть у кого-нибудь
Ночами слушаю молчание телефона
Чтоб хоть не у меня
Все твердят:
Пора взрослеть
Пора браться за ум
Поздно
Старею


НЕМНОГИМ

Я люблю вас. Быть может, последней любовью,
Что все видит и многое, в общем, прощает --
Тот неяркий светильник в моем изголовье,
Чашка стылая с крепко заваренным чаем...

Я люблю вас. Хоть проку от этой любови --
Пара слезок, что белый котенок наплакал.
Вы живете в моем искореженном Слове,
Меж осенней листвы и дождя мелких капель.

Я люблю вас. Я вашими лицами болен,
Прорастаю сквозь рифмы, созвучья и краски
Поездов дальним эхом -- забытым паролем
Пред дверями неспешной готической сказки...


*   *   *
         И. Сильченко

...В косноязычии провинции
Вдруг начинает петь струна,
Толкуя с городскими птицами
О том, что вскорости -- весна,

О том, что скоро все наладится
И в нашей птичьей суете...
Апреля звонкая сумятица,
Сбежавший кофе на плите...

...И улетит корабль из гавани,
Едва наметится рассвет.
А голос, струнами израненный,
За парусом помчится вслед.


*   *   *
Е. Кирьянову

Это осень полуразрушенных крыш,
Скелетов домов
   С глазницами цвета неба,
Неба с кругами от падающих каштанов...
С плавающими листьями
   И отражениями подошв.
Это осень все еще остывающих стен,
Получужих смертей, проходящих мимо,
Сплетений рук,
Разорванных паутинкой индейского лета...
Это осень, где меня нет,
Не потому что НЕТ,
А потому что не видно
Из-за деревьев, пестрых зонтов
И поздних цветов
В руках у влюбленных.


*   *   *
...А у июля, наконец,
   поехала крыша.
Не дождь, а душ Шарко --
   ау, привет, Кришна!
Иль кто там наши души
   трет мочалкой?
До блеска, до костей...
   До косточек вишни.
...Но если лето, --
   то должно быть жарко?!
      Как жалко!!!

Как запоздало, как не в лад,
   не в тон, не в рифму!
И дело-то не в том,
   что по часов лимбу --
Уже давно осень
   и поздний вечер.
...Но звезды падают
   и катятся по Коринфу,
По Трое...
   но если даже на троих,
      то все равно -- нечем...

Платить нечем. 
   И нечет, словно мир, вечен,
Как чьи-то губы и глаза...
   Как чьи-то плечи,
Что безнадежны и грустны,
   и так беспомощно-зябки...
А мажордом, не торопясь,
   уносит свечи,
Да и не свечи вовсе --
   так, огарки...

И дом -- в миноре --
   а, точней, в июле...
Засохший было ствол
   опять взрастит пулю.
И тени бродят по стене,
   одни тени.
Отчаянно скрипят деревья
   и вздыхают стулья,
А за окном -- богиня -- босиком,
   в дождя пене...


*   *   *
Душа автостопом --
        над куполами,
Над кабаками,
        сортирами платными,
Над фонарями,
        домами-заплатами,
Над воронеными злыми стволами.

Душа -- автостопом...
        Пункт назначения

В картах не сыщешь
        и в глянцевых атласах --
То ли в пустыне --
        в шипованных фаллосах,
То ли во льдах --
        в атмосферном свечении.

Душа -- автостопом.
        Снизу -- картечью,
В воздухе, мол, аппарат неопознанный...
Ветер, поправку на ветер!
                Не поздно ли?
Лишь совместимые с жизнью увечья.

Душа -- автостопом.
        Груз бестаможенный --
Пригоршня снега
        да мелочь в карманах.
И расставанья,
        как в старых романах...
Душа
    автостопом
          трассами
                Божьими.