У вещей музыки своё
                   лицо, и взор.
                   И поздней Родины жнивьё--
                   Её узор.

                   Пока у ноты острый взгляд,
                   пюпитр, волшба,--
                   тоской щемящей окрылят
                   морщины лба.

                  От этой Музы-- круговерть,
                  и плач-- стеной.
                  Стою у вечности, где смерть...
                  Один. Немой.


                 16.12.2012.