ВЛАДИМИР СПЕКТОР     
                                      ПРИЗРАК СЧАСТЬЯ

       *	*	*
У первых холодов - нестрашный вид -
В зелёных листьях притаилось лето.
И ощущенье осени парит,
Как голубь мира над  планетой.

И синева раскрытого зрачка
Подобна синеве небесной.
И даже грусть пока ещё легка,
Как будто пёрышко над бездной.

                                         *   *   *
Тёплый ветер, как подарок с юга.
Посреди ненастья - добрый знак.
Как рукопожатье друга,
Как улыбка вдруг и просто так. 

Жизнь теплей всего лишь на дыханье,
И длинней - всего лишь на него.
Облака - от встречи до прощанья,
И судьба. И больше ничего.

            *     *     *
Каждый видит лишь то, что хочет
Каждый знает лишь то, что умеет.
Кто-то отметит, что день - короче,
А для кого-то лишь ночь длиннее. 

Но и разбив черепаший панцирь 
дня или ночи, в осколках желаний
Отблески счастья найдёшь, между прочим,
Словно последнюю мелочь в кармане.

     *	*	*
Потаённый тает свет,
Отражаясь ближней далью.
Тени завтрашних побед
Гаснут в планке над медалью.

И который век подряд
Насмехается над властью
Жаркий, терпкий аромат
Ожидаемого счастья.

        *	 *	 *
Дышу, как в последний раз,
Пока ещё свет не погас,
И листья взлетают упруго.
Иду вдоль Луганских снов,
Как знающий нечто Иов,
И выход ищу из круга.

Дышу, как в последний раз,
В предутренний, ласковый час,
Взлетая и падая снова.         
И взлетная полоса,
В мои превратившись глаза,
Следит за мной несурово.

                        *    *    *
Медальный отблеск крышек от кефира
Остался за границею веков.
Остались там же - очередь за сыром
И пионерский лозунг "Будь готов!"

Другая жизнь, хорошая, плохая,
В которой по соседству - зло с добром.
А для кого-то отраженье рая
В той крышке с её мнимым серебром.
                    
             *    *    *
Самолёты летают реже.
Только небо не стало чище.
И по-прежнему взгляды ищут
Свет любви или свет надежды.

Самолёты летят по кругу.
Возвращаются новые лица.
Но пока ещё сердце стучится, 
Мы с тобою нужны друг другу.

                  *     *     *
Я не знаю, за что и как,
Я не знаю, зачем и где.
Но сияет небесный знак,
Отражаясь в земной воде.

И летит среди прочих миров
Мой, ничтожный, прекрасный, родной.
И скрепляется кровью кров,
И вопрос, как крыло за спиной.
*     *     *
Я жил на улице Франко,
И время называлось "Детство",
С 20-й школой по соседству.
Всё остальное - далеко.

Взлетал Гагарин, пел Муслим,
"Заря" с Бразилией играла,
И, словно ручка из пенала,
Вползал на Ленинскую "ЗИМ".

В "Луганской правде" Бугорков
Писал про жатву и про битву.
Конек Пахомовой, как бритва,
Вскрывал резную суть годов.

Я был товарищ, друг и брат
Всем положительным героям
И лучшего не ведал строя.
Но был ли в этом виноват?

Хотя наивность и весна
Шагали майскою колонной,
Воспоминаньям свет зелёный
Дают другие времена.

Я жил на улице Франко
В Луганске - Ворошиловграде.
   Я отразился в чьём-то взгляде
Пусть не поступком, но строкой.

А время кружит в вышине,
Перемешав дела и даты,
Как будто зная, что когда-то
Навек останется во мне.

            *    *    *
По линии руки,
              В дыхании пространства
Мы снова не близки,
              Как блажь и постоянство.

И вместе - далеки
              От знания ответа,
Как поворот строки
              От таинства сюжета.

           *    *    *
Нас учили, учили, ещё раз учили...
И конспекты тех лекций ещё не истлели.
Только знания старые нынче не в силе,
И беспомощны, как импотенты в постели.

Нас учили, учили, ещё раз учили...
Где ты, призрак бродячий знакомого "изма"?
Отряхаю конспекты, как память, от пыли
И прилежно ищу хоть бы тень оптимизма.



*     *     *
Детство пахнет
                      Цветами-майорами,
Что росли
                        На соседнем дворе.
И вишнёвым вареньем,
                                          Которое
Розовело в саду
                               На костре.
Детство пахнет
                          Листвою осеннею,
Что под ветром
                       Взлетает, шурша...
Что ж так больно глазам?
                         На мгновение
Запах детства узнала душа.



                    *    *    *
Сквозняк вопросов, вакуум ответов...
"Зачем?", "Откуда?", "Почему?"
Как паутина, бабье лето
Летит, и холодно ему.

В особенности вечерами,
В особенности в звездопад.
Вопросы вечные: "Что с нами?"
Ответы - только наугад.





                                                 *      *     *
Упавшее небо давит на плечи, 
И мне оправдаться пред будущим нечем.
Цепляясь за небо, я падаю тоже.
И только земля провалиться не может.
И, превозмогая чужое бессилье,
Я в кровь раздираю 
                               не руки,
                                             но крылья


              *      *      *
Жизнь не похожа на ту, что была.
Она не хуже, не лучше.
Всё так же вершатся судьба и дела,
На солнце находят тучи.
И вновь продолжается круговорот,
Мгновенье сменяет мгновенье.
И в каждом - внезапный уход и приход
В молчанье и в сердцебиенье.


           *    *     *
Среди потока людей и машин,
Среди городской суеты
Острей ощущаешь, что ты - один,
Что ты - это только ты.

И, всё же, оставшись наедине,
Пускай не сразу, не вдруг
Любовь и дружбу ценишь вдвойне,
Как самый спасательный круг.                         
                  
             *    *    *
Отсутствие ветра и плохих новостей-
Такое бывает нечасто.
Хороших и разных - нас много детей.
Бог ведает всю свою паству.

Незримое эхо грядущих тревог
Как пыль вдоль дороги клубится.
Спокоен лишь всё понимающий Бог.
А сердце-бедняжка, стучится.




                *     *     *
Событий в бытие сплетенье
И быта шаткая основа -
И всё - лишь ветра дуновенье,
Что обернулось вещим словом.

А в мыслях времена и лица -
На плюс и минус вновь разъяты..
И вновь - страница за страницей
Слова, как памятные даты.           
            

                     *    *    *
На рубеже весны и лета,
Когда прозрачны вечера,
Когда каштаны - как ракеты,
А жизнь внезапна, как игра,

Случайный дождь сквозь птичий гомон
Стреляет каплею в висок...
И счастье глохнет, как Бетховен,
И жизнь, как дождь, - наискосок.


              *    *    *
Всё своё - лишь в себе, в себе,
И хорошее, и плохое.
В этой жизни, подобной борьбе,
Знаю точно, чего я стою.

Знаю точно, что всё пройдёт.
Всё пройдёт и начнётся снова.
И в душе моей битый лёд - 
Лишь живительной влаги основа.
                  
               *   *    *
И впрямь, так будет не всегда.
Пронзают время перемены.
И тот, кто присягает: "Да",
Вдруг, станет символом измены.

И это всё - сквозь скорый суд,
Сквозь пыль дорог и боль утраты.
И сына Богом нарекут,
И потеряют, как когда-то. 


                     *    *    *
Всему свой срок. И снова листопад,
Донбасский воздух терпок и морозен.                              
Не так уж много лет назад
Неотвратимым был парад,
И улиц лик  - орденоносен.

Всему свой срок. Кочевью и жнивью,
Закату и последнему восходу.
Всему свой срок. И правде, и вранью
     И нам с тобой, живущим не в раю,
                    	    А здесь, среди дыханья несвободы 

                *   *   *
И всё, как будто, не напрасно, -
И красота, и тень, и свет...
Но чем всё кончится - неясно.
У всех на это - свой ответ.

Он каждый миг пронзает время,
Касаясь прошлого всерьёз,
Смеясь и плача вместе с теми,
Чья память стала тенью звёзд...
              
          *     *     *
                               Не слова, не отсутствие слов...
Может быть, ощущенье полёта.
Может быть. Но ещё любовь - 
Это будни, болезни, заботы.

И готовность помочь, спасти,
Улыбнуться в момент, когда худо.
Так бывает не часто, учти.
Но не реже, чем всякое чудо.


                *    *    *
Вечерний город в сквозном тумане,
И память улиц сквозит во мне.
Как осень прячу каштан в кармане,
Каштаны гаснут - привет весне.

Каштаны мёрзнут, я вместе с ними,
Во встречных окнах зажглись огни...
Бульвары кажутся мне цветными,
И, словно листья, кружатся дни.
                
            *	   *	*
Не хочется уходить, 
     даже проигрывая "под ноль".
Не хочется уходить,
     даже превозмогая боль.
И даже обиды нож, 
     что режет всегда живьём
Он тоже бывает хорош, 
     словно команда "Подъём!"
Не хочется уходить 
    ни в тучу, ни в синеву,
А хочется просто жить. 
     Хотя бы так, как живу.

*     *     *
Над кабинетами, над приёмными,
И над мыслями потаёнными
Дух начальства, пузатый, грозный,
И просителей  - слёзно-постный.
Всё меняется - пьесы и роли,
Превращая диезы в бемоли,
Вызывая то плач, то смех.
Но, как прежде, манящий грех
Вновь находит в постели у власти
Не свободу, а призрак счастья.

                  *      *      *
Лежит судьба, как общая тетрадь,
Где среди точек пляшут запятые,
Где строки то прямые, то косые,
И где ошибок мне не сосчитать.

Бежит строка в дорожной суете,
И я, как Бог за всё, что в ней - в ответе.
А в небесах рисует строки ветер.
Он в творчестве всегда на высоте.

А у меня сквозь низменность страстей,
Невольную печаль воспоминаний
Таранит, разбивая жизнь на грани,
Строка любви, парящая над ней






                                          *  *   *      
Подожди, душа моя,
Слышишь, музыка струится,
То ли грусти не тая, 
То ли, как ночная птица,

Превращая ремесло
В Божий дар и вдохновенье,
И мгновенье, что пришло,
Поднимая на крыло,
Вслед за прожитым мгновеньем...


                 *   *   *             
Обжигающий вкус не у чая,  
А у жизни,  у встреч и разлук.
Сердце жарче стучится, встречая,
Превращая во взрыв каждый стук.

Кипяток всех житейских страданий
Обжигает сердца вновь и вновь.
И спасительной ложкой в стакане
Защищает аорту любовь.


                                 *    *    *
Пока ещё в Луганске снегопад,
Беги за ней сквозь позднее прощанье,
Хватая тьму наощупь, наугад,
И ощущая лишь любви дыханье.

Пока ещё превыше всяких благ
В последний раз к руке её приникнуть,
Беги за ней, хоть ветер дует так,
Что ни вздохнуть, ни крикнуть, ни окликнуть.

И, зная, что сведёшь её на нет,
Не отставай - беги за нею следом,
Пока её скользящий силуэт
Не станет мраком, холодом и снегом.








                    *    *    *
Мне всё ещё как будто невдомёк,
Мне кажется, что я не понимаю...
Стучит будильник,
                      Но молчит звонок,
Звучит симфония,
                       Не первая - седьмая.
Какой сумбур!
                        Какая благодать!
И первый день
                         Похож на день последний.
О чём там говорить,
                         О чём молчать,
Когда уже ломают дверь
                          В передней.                    


               *   *   *
Пронзительно шагая сквозь беду,
На времени тугую оболочку натыкаясь,
С душой беседу трудную веду,
На пару с нею падая и поднимаясь.

И, кажется, что будет всё не так,
Как в прежней жизни, за мгновенье до улыбки,
Когда секунд спасительный сквозняк,           
Сметает в памяти все страхи, как ошибки...


*    *    *
Яблоки-дички летят, летят...
Падают на траву.
Жизнь - это тоже фруктовый сад.
В мечтах или наяву

Кто-то цветёт и даёт плоды
Даже в засушливый год...
Яблоня-дичка не ждёт воды -
Просто растёт, растёт.