"Меня мотало в разные места", -
Писал один поэт, себя не слыша.
Не отверзайте, милые, уста,
Коль скоро заскользила ваша крыша.
Сегодня издевательствам каюк.
Я стану говорить вполне серьезно,
Так, как кричит впотьмах мой друг канюк,
Кого-то в чем-то умоляя слезно.
Стакан отныне звонче, чем стакан.
И ночь длинней, чем ночь. И звезды - звездней.
Баян в России больше, чем баян.
В России все, голубчики, серьезней.
В России слаще сахар, крепче спирт,
Соль солонее, девственнее девки.
Поэт в России больше, чем убит.
...Давайте прогуляемся по Невке.
Здесь он гулял, как мы сейчас идем...
Здесь он острил насчет какой-то бабы...
Здесь не было плаката "Все путем!"
Здесь пятились дворяне, словно крабы:
"Бля, Пушкин! Шухер! Ходу, господа!" -
Они кричали шепотом пугливым,
И разбегались тучные стада
Господ-рабов аллюром суетливым.
Такой он был - поэт и гражданин,
И нам не важно, люди, в самом деле,
Что доставал он из своих штанин.
Мы не за хуй, а за стихи его лелеем.