Он не низок стоит, не высок,
этот дом на отшибе. Ничей.
На дверях - допотопный замок. 
За наличником - пара ключей.
Ни проехать к нему, ни пройти -
все тропинки ведут стороной,
а свернешь - вяжет ловчей сети
бурелом, да крапива стеной.
Не ступала нога на порог
с той глухой предрассветной поры,
как хозяин, почуяв свой срок,
оседлал легкий ветра порыв.

День прошел, или год, или век,
дом во власти волшебных оков -
под прикрытыми ставнями век
взгляд не видящих окон-зрачков.
А мальчишке - расти и расти.
А мальчишка - ни духом, ни сном,
что едва за чертой тридцати
вдруг заноет под пятым ребром.
Что промозглой осенней порой,
повинуясь, незнамо кому,
он на станции, невесть какой,
вдруг сойдет, скинув бренны хомут. 

Незаметной тропинкой к двери
ноги сами собой приведут.
Сняв замок, он ее отворит
и шагнет за порог в темноту.
Чиркнет спичкой, свечу тронет чуть.
Тьма свернется клубком у тахты
На часах стрелки тронутся в путь,
и затеплятся лики святых.
На круги все вернется своя
и пойдет вновь своим чередом.
А пока - сном волшебным объят,
в ожиданье хозяина дом...

(09 апреля 2017 - 23 февраля 2020)