О, этот гендер, который теперь столь же успешно занял место пола (не паркета), как секс встал на место любви... О, этот гендер! Сколько копий изламывается на литсайтах в попытках угадать пол автора, выявить очередную мерисью или доказать, что женщина не способна создать ничего путного, кроме детей, если только она не откажется, хотя бы частично, от своего пола. Только такой отказ позволяет, по мнению многих, преодолеть потолок и взлететь к горнему. Недаром же великая русская поэтесса говорила: "Я-поэт".
О да, женщинам довольно хорошо удаются потоки сознания, переплетения ассоциативной поэзии или брызги метафор, временами... ох, временами... Но стоит только поэтической женской натуре направить свое перо... (уж простите мне это перо, ибо направить свой комп звучит уж как-то слишком по-ламерски, будем считать, что "перо" это метафора, да) на попытку зарифмовать чувства, как получается банальнейшая тягомотина, подобно конкурсному изделию Н.Гладилиной. Вроде бы, стих даже и сделан, и рифмы не слишком уж влипают в обычную "кровь-любовь-вновь-свекровь-готовь", но на выходе получается слезодавилка обычная, штука - одна. И никакие экстазы плоти неба не спасут. Иди, умирай, болезная...
стираю в корыте я линючее платьице, и слезы сердитые все катятся, катятся.
ступеньки с провалами, под посвистом месяца себя прозевала я