Что ты смотришь поверх наших бедных голов
С высоты неуклюжей жирафьей,
Разлетевшись на тысячи ласковых слов, 
На улыбки цветных фотографий?

"От чего" ли, "за чем" улетел, убежал,
Сел в свои подходящие сани,
Но попала под хвост мне когда-то вожжа,
И пуститься в погоню не тянет.

Поглядишь из далеких и сытых краев
И бросаешь презрительно: "Быдло...". 
По крупицам свое выдаешь мумиё. 
Может статься,  сойдет за повидло?