Здесь темно
под липами в парке
и после ночного дождя пахнет так сладко,
что становится больно в груди...
Понять бы,
это потому что летняя ночь пропитана
запахом цветущей липы
или потому что
рядом стоишь ты?
Твой образ всегда причиняет боль,
просто по факту
твоей улыбки и вопроса, сказанного вполголоса
во влажную тишину. И фонари за деревьями,
и лёгкое прикосновение, и пионы упавшие головами
в траву... Больно, потому что ты есть и ждёшь ответ,
а я и вопрос не расслышал
в звенящей ночной глухоте,
в которой лишь трепетание сердца в сознании держит,
а слова... Хорошо, я отвечу тебе, - да, да, да,
разве это что-то изменит? Разве вкус твоего поцелуя
станет вдруг горьким? И дышать ты мне будешь на ухо
не так тяжело, цепляясь за руки, что ныряют в тебя,
как в бездну...
Мне легко
было б жить от тебя далеко,
чтоб забыть, наконец, через год или век,
или тысячелетие.
Твоя потная липкая кожа и вздымающиеся рёбра,
твой живот и дрожащие ноги... Вот, что больно.
И когда ты говоришь после
"встретимся завтра", я никак не могу понять,
это вопрос или приказ,
или простая, как наша страсть, констатация факта?