Всегда
здесь ветер,
в империи короткого лета,
и он играет на кончиках трав,
как на струнах,

услышать бы песню,
что до конца не спета,

запомнить бы
пару начальных куплетов...

но травы под вечер с росою заснули.

И сосны
хранят своё золото
под слоем опавших иголок

по которым так мягко ступать,
как лететь,
если закрыть глаза... потому что слушать
всё равно что смотреть.

Обрывки сусального злата
не разглядеть никому на стволах,

в карамельных чешуйках запрятано...

Тебе здесь не рады.
Тебя здесь не ждали
во сне.
Наяву только смерть
в ловчей яме с высохшими лосиными костями.

Эльфы давно не живут.
Но если игольчатый наст копнуть
или просто слегка разрыть,
то на ощупь
кончиками пальцев можно разглядеть
высохшие куколки со старческими гримасами...
это они.
И перед смертью они страдали.

Вашу ведь песню
запомнил ветер?

Ваше ведь золото
хранят сосны?

Мне ведь вы снитесь
ночами одинокими,
холодными, хотя за окном
лето...

да только не империя это.

И ты
последний из эльфов,
который остался жив,

хотя всё потерял,

знаешь ли, что я верю,
всё ещё верю

не в гармонию и высшую справедливость,

а в тебя