Прошептала мне в спину злая цыганка худое пророчество,

что осознанно выберу, сам для себя, десять лет одиночества.

Что останусь уйдя, буду помнить забыв, и найду лишь ненужное,

Буду в окна замёрзшие слепо смотреть и считать, что не ссужено.


Я прошел до конца этот путь, но увы, из темницы не выбрался,

Всё по черным углам собирал образ твой, что за годы рассыпался.

И вино ядовитое горькое пил, да мешал его с нежностью,

А пытаясь простить себя всё объяснял неизбывною грешностью.


Прошептала сегодня мне черная ночь иное пророчество,

что я выбрал давно, для себя самого, сто веков одиночества...












.