Тихий ничей смешок.
Тихо-тихо.
Неясный образ.
Как всегда 
Распознать не смог,
Может глупость,
А может возраст.
Пеленой пеленает дождь.
Такой белый,
Такой холодный.
В нём волшебного ни на грош.
Как и в прочих продуктах завода.
Там штампуют людей
И нас.
Тех 
Кто "браком" Системы зовётся.
Кто не в силах быть частью масс,
Просто сгинет,
Исчезнет,
Убьётся.
И гремят!
Тарахтят,
Дымят!
Механизмы станков на небе.
И порой небеса дрожат,
Значит кто-то идёт по следу...
Значит - 
Минус один среди
Не нашедших укромной ниши.
И отчаянное "Пощади!"
Масса мимо пройдёт,
Не услышит...