Она, сделав свое,
Ушла.
Просто так.
Незаметно.
Вдруг.
Я сначала спокойно ждал,
А потом: все из рук,
Испуг.

Мои бледные строки - всё.
Не придут, не возникнут.
Бред?
Может быть,
Но такой ответ,
Как на мозг воспаленный - лед.

Все попытки - ничто.
След,
Был утерян в тумане звезд.
Мою милую музу...
(Нет!!!)
Старый ветер к себе унес.

Пусть на улице первый снег,
И по осени - жив поэт.
Я лишь -псевдо
И то,
Мой век
Сделал шаг.
За спиной утес.

Я люблю ее,
Именно так!
Но уже лишь как память.
Да.
И возможно я -
Лишь слабак
Или просто лентяй.
Пускай. 

Ведь мне нечего больше ждать.
Своих строк я уже 
Не творец
Двенадцать. 
Десять.
Ноль пять.

Конец.