А я...
Так и не могу написать
ни единого стиха,
То ли выдохся впопыхах,
То ли свое отполыхал.
*   *   *
Уже не в пятнадцати метрах от Рая,
А где-то, 
отброшеный ветром Окраин,
Брожу по могилам один,
Наблюдая:
Вокруг лишь дементры витают,
Витают...
И мысли куда-то...
Ввысь по крутому трамплину!
В объятья ужасных Богов,
Что всегда триедины.
Порою одна половина
Другую готова сожрать половину.
А пальцы озябли,
Ослабли,
Хотя у костра я их вроде бы грею,
Как-будто во мне повторилась история Грэя.
Я быстро старею, как то полотно
И надежды на то, что я все же сейчас уцелею - 
Процентов на...ноль.