Из серых туманов, усталой походкой,
По пыли родимых дорог...
Душа напевает, согретая
водкой,
Рождая предвестия строк... 

Вчера я был дома, не зная,
что горе
Сметает все цели к чертям.
Безсчетны страницы печальных
историй,
Но дым их летит к небесам. 

Сидеть бы у печки зимой:
кружка чая,
Объятия чьи-то - теплом.
Присяду пожалуй. Чуть-чуть
помечтаю.
В дорогу... В дорогу потом. 

Играет погода - весна
беззаботна.
Все краски зеленые льет.
Внушает мотивы ненужной
свободы,
Да лета безумного ждет. 

Скрывая - мечтаю о счастье
напрасно,
Вдыхая в себя никотин.
Быть с кем-то наверно уж очень
опасно.
Наверно. Вот я и один - 

Из серых туманов, усталой
походкой,
По пыли проклятых дорог...
Все дальних и трудных. И нету
коротких.
И легких. Найти я не смог.

Отредактировано с Натали 
02.05.2012