Ему нравится...
Ждать у печи, раскаленной огнем до красна.
Когда мысли за ветром летят,
Тихим шепотом:
Здравствуй, весна...

Он так любит... 
Но холод стекла...
Ах, скорей бы! Рожденье ручья
за окном...
Пробудившийся Я,
Замурлычет нагой,
От тепла. 
 
Мимолетная память. 
О снах,
Что прекрасней реальности, 
да?
Этот вкус поутру на губах...
То ль не свежесть 
От талого льда?

Он влюблен,
Дорогая моя!
Ты прости, ты прими наглеца...
Да, он пьян и поверь в том вина
Лишь твоя,
Молодая весна...