Сколько раз телефон схватив,
Из башки не извлек стишок.
Не нашел подходящих рифм,
Что теперь как вина глоток.

И без них не понять,
Я жив?
Симбиот ли?
Авось паразит?
Почему мои строки вкось?
Почему мои рифмы вкривь?
Как обычно мой мир на два
Неделим.
Затупился нож.
Так таинственно шепчет Тьма,
А от Света бросает в дрожь.
От того ли тоннель, 
В конце
Не спасение вовсе, что
Его солнечный луч - 
Прицел.
Убивающий в мире снов?
До безумия труден шаг
По асфальту чужих дорог.
Где я слабый, никчемный враг,
Что и другом не стал. 
Не смог.
То ли в силу своих гордынь,
То ли в слабость своих стихов.
Как ни пыжусь, 
А высший чин
Остается в чертоге слов.