Мне стало трудно мыслить прозой.
Все чаще лирика тоскливо
Плетется из души. Пусть криво,
Зато своя, родимая, с грустцой...

Печальный факт - все бесполезно.
И Гении минувшего со мной
Согласные. Они, обласканные, лирой
Не раз писали о судьбе беспечной,

Не раз страдали, что бесчеловечно?
Возможно так. Скорбили не для славы,
Себя беспечно отдавали, но их павы
Нечасто были благосклонны. Вечно

Стояли и стоят похожие проблемы,
Но нам оставлены кровавые следы,
То кровь Поэтов, хоронившая мечты,
И в вечности хранящая нам Гениев дилеммы.