Поколеньями и прозой набиваем злое время,
Стыд желтеющей мимозой подвизается в гареме.
А в пространстве, что до края наполняется немногим,
Свет границами сарая отражается в итоге.
Словно космос пыльный тёмен, он вмещает сны и души.
Здесь царит кудрявый овен, но покой его разрушен.
Знак огня, как птица в клетке, облицован опереньем,
Но взлететь ему на ветку позволяет лишь мгновенье.
Старожилы, знаки слова, знаки веры и безверья
Подыграют знаку овна здесь, на внутреннем пленэре.
Торопись, контора пишет внутривенно, без обмана.
И сыграй в игру, где ниша будет занята по плану...