Есть чувства, которые ну никак не упакуешь в слова,
но если их не вынуть и не отдать - то порой не выжить.
Потому, когда я пишу: "Там выпал снег",
а в пробелах - эхом - "Не отдавай 
нас!"
моему сердцу только и остаётся верить, что ты - услышишь. 

Всё своим чередом. У разлуки свой запах и свой уклад;
В письмах за тысячу вёрст не пишут то, что в подушку шепчут
ночами; 
но ты непросто так столько лет мой маяк и единственный адресат -
и вот я вскрываю конверт, а в нём, твоим  почерком: "Мне не легче. 
Но всё ж держись там, держись, кончается год, утихает боль,
пусть не сейчас, но на горизонте точно полоска света, 
Колесо чуть скрипит, от костров рождается новое солнце, приходит Йоль, 
и уже не ершится - даётся в руки вера в счастливое лето."

Это всё - между строк и слов, это всё - в сердцевине смысла, 
а письмо - про работу, про горные тропы, про тишину...

...Новый год несёт нам полные вёдра счастья, поскрипывая коромыслом,  
я пишу тебе письма и за текстом наколдовываю весну...
23.12.2012.