Мне кажется, порою, что ты скрипка,
А я - бездарный, ветреный скрипач.
Твои глаза, движения, улыбка -
Как музыка, как нежной скрипки плач.

Слова пусты, в них не таятся звуки,
Что я душой услышу в тот же час,
Едва лишь чуть коснутся мои руки
Волшебных струн, невидимых для глаз.

И в этот миг, сжимая твое тело,
Я, заблудясь в нахлынувших мечтах,
Хочу тебя, хочу, чтоб ты запела,
Как скрипка, в моих ласковых руках.

Но обделил господь меня талантом.
И никогда, как видно, мне не стать
Тем, избранным судьбою музыкантом,
Чтоб на тебе достоин был играть.

И руки, удержав тебя мгновенье,
Вновь холод ощутят и пустоту...
А я все буду ждать прикосновенья,
Лелея свою грешную мечту!