В суете пролетают одни                         
Торопливо похожие дни.                           
И сливаясь друг с другом в года   
Остужают кровь как холода.                
И густая по жилам течёт                             
И уже никуда не влечёт.
Нет восторга от прожитых дней
И безумных желаний сильней
Наслажденье душевным покоем,
Когда мысли не вертятся роем
Мошкары в предзакатных лучах.
Дух, уставший бороться, зачах.
И душа под рабочею робой
Успокоилась, что низкой пробой
Оклеймили её "господа".
Как сквозь пальцы уходит вода - 
Дни проходят впустую: не в битвах,
Не в усердных за душу молитвах.
Не в сомнениях, что потерял
В грешной жизни земной идеал.
Не в надеждах, что есть ещё шанс
У судьбы взять последний аванс.
Не в строительстве планов на "жись",
А в границах "авось" и "кажись".
И границы раздвинуть нельзя,
Рядом чья-то чужая стезя.
И сломать её - значит убить!
Снова вечное: "Пить, иль не пить?"